Bobo, insisto.

Bobo, insisto.

Escribes raro, pareces bobo.

Hoy no he hecho nada que nadie esperase de mi. Nada, insisto. Luego le he llamado fuerza de voluntad. Ni siquiera me caen tan bien.

No es prudencia, cautela ni buen juicio. Mucho menos saber estar. Es sólo que a cierta edad cualquier manifestación de entusiasmo tiende al politraumatismo. Le llamaremos supervivencia circunspecta, maldita sea.

Vamos a gentrificar la primavera, lo estoy viendo.

Parece alcoholismo pero es una conquista moral. También parece domingo, pero a estas horas ya es lunes. Consiste en ponerse cuanto antes en lo peor. Parece supervivencia pero es declive.

Que sea domingo no te pone las cosas más fáciles, sólo las aplana.

Esa mañana que te tomas una cerveza en pijama. Sin vestirte previamente. Ese trago. Esa liberación. Esa fina línea que diferencia el alcoholismo de andar por casa del alcoholismo ilustrado, mucho más lamentable y social.

Infiel al amor propio.

Hicieron todo lo posible para ganar la batalla cultural por aburrimiento.

Menudo segundo cuarto de siglo se nos viene encima, pensé la otra noche mientras me lanzaba sin ánimo una serpentina a los pies.

Lo peor ya ha pasado. Queda el roscón de reyes, la semana santa, las vacaciones en la playa, la vuelta de esa misma playa, el calor, la boda de un primo con el que ni te hablas, la ITV, que te deje tu pareja una anodina tarde de mediados de noviembre y ya estaría. Pero lo peor ha pasado, insisto.

No soy alguien optimista, la verdad. Incluso los sábados a estas horas dejo la cafetera preparada para mañana por si cae en lunes.

Mientras pide otra copa me dice un viejo colega que leemos y oímos muchas tonterías, pero que no escuchamos a nadie. Tres hora llevo diciéndole que me voy. Y no es lo peor que te puede pasar estos días.

Parece mentira que vayamos hacia el buen tiempo; que es básicamente lo que se celebra.

Tengo un conocido que está muy en contra de esta costumbre social de saludar dando dos besos. Me lo cuenta cada vez que nos encontramos. Opina que primero un tiempo prudencial y que luego ya, si eso, abrazos. Y que si no, hola y adiós. Nunca sé cómo despedirme de él. Ayer le di una patada.

Yo me entiendo, pero no es mutuo.

Echo de menos el insomnio, maldita sea. Fumar sin prisas entre pairos y derivas. Escuchar una y otra vez "A tu vuelta" de Fernando Delgadillo. Leer y beber lo que caiga, sin miedo a la mezcla con la medicación prescrita y proscrita. Echo de menos, joder, que nadie me espere al alba, a esa mala hora.

Estoy en pena forma.

Llora et labora.

La Navidad tiene sus pros y sus compras.

Si estamos todos de acuerdo, ¿de qué vamos a vivir?

Echo de menos la playa con abrigo. No deja de sorprenderme que esté a menos de tres horas en coche si saliera ahora. Pero claro, me pilla preparando la cena, sin ganas y con el abrigo sucio.

A mi equipo le pasa todas las temporadas lo mismo: "ese equipo del que usted me habla..."

"No es el lugar más exótico del mundo, pero al menos es una cama". Se lo dije a mi ex al poco de conocernos. Y aún creo que fue el motivo por el que decidió estar conmigo y a la vez el de dejarme años después. La gente cambia, las frases no. La cama ahí sigue.

Se está quedando una noche de sábado perfecta para lo que surja. Lo mismo le ha pasado a la mañana y a la tarde. Por suerte no ha surgido nada. Y así vamos tirando. Mañana ya es 14.

Y si hoy estáis pensando en abandonar, recordad que Miles Davis se frustraba tanto al principio que sopesó en serio hacerse dentista.

Todo lo que sé de ti lo aprendí de mí.

Tengo unos días libres en los que pretendo no hacer nada. La casa necesita obras. Tendrá que esperar. Yo necesito un trasplante y no me pongo así. A veces lo urgente no es lo necesario. Unos días libre, insisto.

¿Hacer el sofrito es quedarte dormido en el sofá?

Diciembre lo jode todo todos los años. Todo, insisto.

Beber temprano un domingo por la mañana es lo mejor que le puede pasar al resto del día.

Había planeado pasar la mañana del domingo haciendo cualquier otra cosa. Sin especificar, que es la única manera de que las cosas salgan medio bien. Lo considero un triunfo. La casa sucia, eso sí.

Esta edad en que ya nadie se acuerda de cuando eras pequeño. Parece triste, pero es sosiego.

¿No os pasa que, en la calma del domingo por la mañana, os invade un optimismo de mierda?

Más frío hace en su conversación.

"Hay que dar las máximas facilidades a alguien que se quiere ir, incluso del amor. Y sólo esperar reciprocidad". de Pintadas Carcelarias.

Diciembre me disgusta. El resto de los meses sencillamente no me atraen. Diciembre y parte de enero son lo peor.

Últimamente le presto mucha atención al calendario, y no es por saber el día en que vivo y evitar reproches. Es solo que me distrae el paso de los días. Hoy ya lo he mirado ocho veces. Por si acaso.

No le queda nada a la lluvia de noviembre. Habrá que esperar otro año para escribir versos. A otros les sucede lo mismo con los polvorones de diciembre.

A casi todos los idiotas se les distingue por su idioma, sea el que sea. De esta manera logran pasar desapercibidos. En el terreno del amor lo mismo. Insisto en que tenemos que estar preparados.

Tenemos que estar preparados. Vendrán más idiotas. Lo dice la estadística.

Cuando los familiares de Gregor Samsa por fin lo vieron salir de la habitación, exclamaron: ¡Bichosos los ojos!

Si no fuera porque @rickynorules.bsky.social me invita de vez en cuando a un piti, no descartaría llevar quince años muerto como el vecino ese. Que encuentren tu cadáver en agosto con ropa de abrigo es triste, pero que lo encuentren con una camiseta del Pryca es otra liga.

Le han dado el Nobel de literatura a una clave de wifi, según leo.

Aquí he querido ir de @olguix.bsky.social y he pinchado.

¡Aléjese de mí, por fervor!