Cuando estoy con gente y surge la típica conversación intrascendente en la que sale el tema de planchar y digo que a mí es algo que me gusta, que no me importa hacerlo, siempre hay alguien ahí para decirme: pues ven a mi casa, que tengo un montón de ropa y me la planchas. Pues mira, no. Así no.

Ayer la peluquera volvió a preguntarme si me quería hacer algo en las cejas y ya le tuve que decir con cierto tono de enfado que si me tocaba las cejas llamaba a la policía. ¿Qué cojones os pasa con las putas cejas, tíos? ¿Qué os estáis haciendo? Lo único importante de las cejas es tenerlas.

No sé disfrutar de las cosas pero soy alto.

Como todos los días desayuno de pie, deprisa y corriendo, un café con leche y una triste magdalena sin lactosa, hoy me he dicho: me voy a hacer un cruasán mixto a la plancha y me voy a sentar tranquilamente a comérmelo mientras miro mi reflejo en la tele apagada. Ha sido horrible. Muy incómodo.

Cosas que me dan paz: - Las canciones de Molly Nilsson. - El episodio de Médico de familia en el que el SIDA hace acto de presencia en el círculo de amigos de Nacho Martín.

Lo que yo quiero no se puede comprar. Qué desgracia en un mundo como este y en un día como hoy le importa si paso yo primero que sólo llevo un cartón de leche gracias muy amable.

Una de las cosas que más me gusta de estar vivo es aburrirme y sin embargo no tengo tiempo para ello porque mi vida no es más que una consecución de obligaciones cada cual más aburrida. Es todo muy retorcido. En algún sitio tiene que haber un botón.

Le he declarado la guerra a los sentimientos. Mira, toca.

No hay persona más coñazo que aquella que piensa que los demás están ahí para entretenerla.

Es de no creer la edad mental de la gente que hay aquí con miles de seguidores dando lecciones de democracia. Es la mejor peor red social con diferencia.

Se repartieron los jueces del CGPJ a conveniencia, eliminando cualquier resquicio que pudiera quedar de separación de poderes, que es lo más grave que ha pasado en los últimos cincuenta años, y ahora claman al cielo porque patatas, le he dicho al estanquero.

¿Qué estará haciendo Lydia Bosch en este momento?

Quizá sea casualidad, pero, si silencias los términos «síndrome» e «impostor», ya no salen tuits de gente pidiendo perras.

A mí me da igual cómo vista la gente siempre y cuando no me hable.

Me resulta un poco contradictorio, por un lado, pensar en la ropa como si fuera un salvoconducto, un pasaporte, como quien lleva un carné de militante y, por otro, seguir vistiendo como cuando tenía ganas de vivir. Dadme un bofetón.

Intentando recordar cómo eran las cosas cuando no era consciente de ellas, lo que sí he recordado es cuando, en aquel libro tan triste y precioso, Zezé le dice a Minguinho: «el pajarito que cantaba dentro de mí se alejó volando». Y es que es un poco eso lo que nos pasa cuando nos pasa eso, ¿verdad?

Un día descubrí que si al hablar con alguien, de vez en cuando digo su nombre, no sólo capto mejor su atención, sino que de alguna forma le hago sentir importante. Lo que jamás imaginé es que después de llevar media mañana llamando Antonio a un señor éste siga insistiendo en que su nombre es Andrés.

Todos los días veo en algún medio que ha muerto una influencer. Creo que no es la misma. Quizá, que jamás haya oído hablar de ninguna de ellas antes, me haga frivolizar, pero, ¿puede ser que alguien se esté inventando todos esos nombres? ¿Que jamás hayan existido? No sé, como curro tampoco está mal.

Lleva un tipo toda la mañana presionándome por Teams para que le envíe una cosa que terminé ayer por la tarde, pero me está tocando tanto los cojones que use el emoji del guiño tras cada frase amenazante, que igual con un poco de suerte lo recibe mañana a última hora.

Estoy seguro de que tiene que haber un número de errores a partir del cual lo ideal sea seguir cometiéndolos. Tantos que llegue un momento en que ya no seas capaz de recordar cuál fue el primero, el que desencadenó el resto. Hacer del error una forma de vida, pero poder mirarte de nuevo al espejo.

A día de hoy ya no sabría decir qué me genera más desasosiego, si la desfachatez o la ingenuidad.

Me hacen gracia los niños a los que les dices que hablen bajito y se ponen a susurrar a voces.

¿No os da vergüenza que os den tantos me gusta? Espero que sí.

Preguntando a mi jefe de qué va disfrazado (no va disfrazado).

Trato de restar importancia a las cosas, pero con cuidado de no caer en la indolencia del cretino que parece haber nacido sabiendo lo que hay que hacer en cada momento. No sé, que sea importante como para que me lo piense dos veces pero no tanto como para tener que actuar. Que comiendo algo se pase.

Lo único que me empuja a seguir ahora mismo. Tres semanas ⏳.

Qué importante es elegir bien a quién haces reír para no complicarte más la vida.

Fantaseando con la posibilidad de quedarme sordo y ciego.

Pienso en el futuro y sólo veo dos puertas. Tras una hay un tuno. Tras otra un mimo.

Desayunando en silencio día tras día escuchando dinámicas de gimnasio de adultos deformes. Sereno e imperturbable ante la sensación de estar cayendo al vacío desde que despierto hasta que me vuelvo a dormir. Anudando mis cordones a los de un enfermo terminal para que me saque de aquí. Serio y guapo.

Resulta difícil asumir que tu nombre y tu primer apellido juntos sean tan insulsos que estás abocado a la más absoluta irrelevancia. Que, por más que te esfuerces, sólo podrás aspirar a ser alguien de quien no se pueda adivinar qué está haciendo hasta que ya lo hayas hecho. Aunque es bastante sexi.

Me he comido un filete con patatas, pero me huele el pis a espárragos trigueros. No entiendo nada.

Por favor, no hagáis RT a personas que es evidente que no están bien. Ya es suficiente. No tengo inconveniente en mostraros cómo se hace. Y no soy nada caro.

Me fumo los pitillos sin mirar el móvil ni una vez. Como cuando tenía siete años.

El sentido común está guay sólo si los demás también lo tienen. Si no, es una desgracia como otra cualquiera.

Y diréis: entonces qué hacemos. Pues no lo sé, dame todo tu dinero y lo pienso.

Estamos inmersos en una espiral autodestructiva en la que demandamos que todo sea mejor mientras hacemos todo lo que hay que hacer para que sea peor con el único objetivo de poder perpetuar la posibilidad de hacer lo que más nos gusta: quejarnos.

Comprar la fruta en el mercadillo es un acto de fe como el de votar siempre a los mismos para que no ganen los de enfrente. La exigencia es nula, la calidad brilla por su ausencia, te estafan mientras te llaman cariño y corazón.

Ojalá fuerais mis sobrinos. Quiero ser el tío Buli.

A tu edad, ya sabía que, si es algo que pasa habitualmente o que le pasa a muchas personas, no es una anécdota. Calla un poco, ten paciencia, ya llegarán. O no. Mírame.

Me he notado la piel extremadamente suave e hidratada, como si le estuviera dando el cuidado que se merece, y ahora necesito hablar con alguien de tetas y culos para que se me pase.

Si al menos Dios fuera un perrete. Es que no hay dónde agarrarse.

Todo me parece sencillo. Lo que yo temo es a mi suerte.

Me cuesta tanto perdonar. Perdonarme a mí mismo ya ni lo contemplo, así que no me puedo permitir el lujo de enfadarme, de equivocarme, de arriesgarme, de relacionarme, de amar o, simplemente, de confiar. Ni siquiera puedo pelar un melocotón por si se me resbala y se me cae en el aceite del filete.

A mí tener la razón no me ha traído más que disgustos.

La gente se empeña en discutir sobre cosas que están claras en las que no cabe debate alguno. Entendería que se retirasen la palabra o que uno le abriera el pecho al otro para arrancarle el corazón y comérselo mientras se desangra en el suelo, pero esto de discutir por todo no hay quien lo aguante.

He perdido la cuenta de las semanas que llevo sin hacer nada y, lejos de echar de menos mi día a día, de dedicar aunque sólo fuera cinco minutos a hacer partícipe a otro ser humano de mis mordientes reproches o de mis confusos deseos, cada día me siento más fuerte, convencido de que nací para esto.

Ese miedo irracional a fregar el suelo y quedarte atrapado frente a un espejo.

Pedí la vez. Las opiniones eran como gatitos. Las regalaban.