Y diréis: entonces qué hacemos. Pues no lo sé, dame todo tu dinero y lo pienso.

Estamos inmersos en una espiral autodestructiva en la que demandamos que todo sea mejor mientras hacemos todo lo que hay que hacer para que sea peor con el único objetivo de poder perpetuar la posibilidad de hacer lo que más nos gusta: quejarnos.

Comprar la fruta en el mercadillo es un acto de fe como el de votar siempre a los mismos para que no ganen los de enfrente. La exigencia es nula, la calidad brilla por su ausencia, te estafan mientras te llaman cariño y corazón.

Ojalá fuerais mis sobrinos. Quiero ser el tío Buli.

A tu edad, ya sabía que, si es algo que pasa habitualmente o que le pasa a muchas personas, no es una anécdota. Calla un poco, ten paciencia, ya llegarán. O no. Mírame.

Me he notado la piel extremadamente suave e hidratada, como si le estuviera dando el cuidado que se merece, y ahora necesito hablar con alguien de tetas y culos para que se me pase.

Si al menos Dios fuera un perrete. Es que no hay dónde agarrarse.

Todo me parece sencillo. Lo que yo temo es a mi suerte.

Me cuesta tanto perdonar. Perdonarme a mí mismo ya ni lo contemplo, así que no me puedo permitir el lujo de enfadarme, de equivocarme, de arriesgarme, de relacionarme, de amar o, simplemente, de confiar. Ni siquiera puedo pelar un melocotón por si se me resbala y se me cae en el aceite del filete.

A mí tener la razón no me ha traído más que disgustos.

La gente se empeña en discutir sobre cosas que están claras en las que no cabe debate alguno. Entendería que se retirasen la palabra o que uno le abriera el pecho al otro para arrancarle el corazón y comérselo mientras se desangra en el suelo, pero esto de discutir por todo no hay quien lo aguante.

He perdido la cuenta de las semanas que llevo sin hacer nada y, lejos de echar de menos mi día a día, de dedicar aunque sólo fuera cinco minutos a hacer partícipe a otro ser humano de mis mordientes reproches o de mis confusos deseos, cada día me siento más fuerte, convencido de que nací para esto.

Ese miedo irracional a fregar el suelo y quedarte atrapado frente a un espejo.

Pedí la vez. Las opiniones eran como gatitos. Las regalaban.

Aprovecho que tengo dos rayitas de cobertura para decir que lo opuesto de «lo hondo» (donde cubre), es «lo pando», la orilla (donde hacéis pis).

A mí no me engañas. Mira, toca.

¿Cómo será creerse el ombligo del mundo, el más listo, el más guapo, el más libre y necesitar tanta atención, sentirse tan solo?

Cuando escucho eso de qué mal repartido está el mundo nunca pienso en el dinero ni en la suerte, pienso en la gente que sabe bailar muy bien y en el resto, que bailamos como si el ridículo nos llevara a empujones. Qué rabia, dios.

Me pasa nada y todo a la vez. Qué me va a pasar.

Esta gente que te pregunta si te pasa algo, ¿en qué mundo vive?

Tan inesperado como suele serlo todo tras una larga espera. open.spotify.com/track/41ExyR...

Estaba pensando que no sé cómo de difícil será operar a alguien a corazón abierto, pero, sinceramente, dudo que sea tan difícil como estar desnudo y actuar sin reparar en que estás desnudo (como cuando estás vestido, que no lo piensas).

¿Tenéis brazacos? Yo paso.

Se me ha salido medio Twister del palo y lo he tenido que masticar, así que se me ha subido todo el frío hasta el lóbulo frontal del cerebro y ahora dudo que pueda volver a controlar funciones ejecutivas tales como la planificación, el razonamiento o ayudar a los demás a hacer mudanzas.

No sé si os pasa, pero muchas veces me pregunto cómo hace Trump para estar todos los días ahí haciendo y diciendo cosas, viajando, siendo un hijo de puta las 24 horas. Yo tiendo una lavadora o discuto con alguien y me tengo que tirar el resto del día recostado y semidesnudo lamentándome.

Terminé de limpiar, me senté, abrí una cerveza, encendí un pitillo y vino una mosca. Y así todo.

Te dicen que vienen pero no a qué hora. Las peores personas.

Sólo he deseado buen verano y me he despedido del personal de limpieza y mantenimiento, de Agustín el de la cafetería y de un tipo con gafitas redondas que no sé ni quién es, pero el lunes me dio un cigarro y hoy me ha dado otro.

Por favor, no hagáis retuit a esta gente que usa el plural cuando comenta la actualidad política, como si formáramos parte de algo, que me da susto.

¿Sois contestones? Yo una vez le dije a uno: «grita un poco más que todavía tengo razón» y tuvieron que sujetarlo. Ahora es mi jefe.

No sé disfrutar de las cosas pero no molesto.

Cuando doy con un libro, una peli o una serie que me gusta mucho no puedo evitar pensar todo el rato en lo mucho que me está gustando y en la sensación tan placentera que me está generando de forma que dejo de prestar atención y ya no me entero de nada y pasa a parecerme una mierda como un piano.

Menamorao, se llama Flor, pero no se puede tener en un piso. Son todo imposibles.

La persona con la que había quedado no conseguía ubicarme entre el gentío hasta que le he dicho que estaba justo al lado de un señor que parecía un testículo con piernas.

Me gusta amenazar a la gente con un «te voy contando».

Esta mañana he participado en un coloquio en el que he tratado de explicar, desde la relación teórica que existe entre el ser humano y la realidad, qué es el conocimiento y cómo podemos estar seguros de que estamos seguros de algo, y ahora estoy viendo el Grand Prix, que el lunes no pude verlo.

Llevo un rato angustiado porque no sé si poner el tenis o poner el ciclismo para echarme la siesta. Es todo dificilísimo.

Top 3 de cosas que hacen que quiera arrancarme los ojos: 1. ?. 2. !. 3. La realidad.

La experiencia me dice que eres tontísimo.

Chochete es horrible. Espero que no tengáis de eso.

Digo qué poco está tuiteando la gente hoy y resulta que es que tengo silenciados los términos «heterodoxo», «áureo», «rinoplastia» y «chochete».

Puedes tratar de alejarte de las cosas que te hacen daño, pero no puedes alejarte de ti mismo, como mucho puedes dormirte.

Estaba pensando que igual sí que sería un poco capaz de negar el cambio climático de forma interesada si gracias a él notase que ahora tengo mejor el pelo. Es que ¡qué difícil!

Yo creo que al final la gente se cansa de no ser imbécil y por eso es imbécil.

Espero que cuando habléis de buenos y malos a los primeros los estéis entrecomillando, que esto ya no es el siglo XX.

No he podido librarme de una reunión y me he acordado de aquel día andando por Bolonia que una chica me paró para hacerme una encuesta y le dije «oh, io non sono di qui» (así como cantando) y me dijo «¿de dónde eres?» y resulta que ella era de Albacete. Me hizo la encuesta en castellano, claro.

La sensación de que para disfrutar de eso que anuncian como experiencias irrepetibles hay que ser un poquito retrasado.

Gracias al sudor estoy redescubriendo partes de mi cuerpo que había olvidado por completo que tenía, como los párpados, las plantas de los pies o el ojete. Y qué importantes son todas.

Hace tiempo que se instaló en mí la idea de que, si algún día, por el motivo que sea (secarme las lágrimas, fundirme en un abrazo, etc.) tengo que echar a correr, no me voy a acordar. No voy a saber.