Será que la gama de azules me convierte.

Ya no busco, me conformo con que exista; con el hecho de saber que es.

A mí tener la razón no me ha traído más que disgustos.

Por favor, no hagáis RT a personas que es evidente que no están bien. Ya es suficiente. No tengo inconveniente en mostraros cómo se hace. Y no soy nada caro.

"Mira a ver en el crepúsculo, que igual hay cobertura". Biel, poeta en ciernes.

Los días pasan y cada vez contienen menos la voz del otro.

Tiro porque me toca, y para agradecer vuestras opiniones sobre la trastienda del mundillo literario.

En los buenos tiempos se podía oír llover desde cualquier rincón de la casa.

Ojalá la vida disimulase como lo hace la gente con los mendigos.

Una vez estuve obsesionado con vivir siempre en el silencio que precede al arranque de la orquesta, justo en esos cinco segundos.

Lo único bueno de esto es que nos adaptaremos antes que la gente normal a la vida de astronautas.

Qué lacra la gente con estudios.

All i pebre de gatet, Dave Brubeck y Volvone, ser feliz está chupado.

Ese aire de venir siempre de la fiesta equivocada te hace irresistible.

La chica de la aguja con su truculencia y su canesú y sus cosas de epatar a personas ávidas de emociones de laboratorio.

Voy a ponerme guapo, nunca se sabe cuándo te va a mirar a los ojos la decadencia.

El verbo sentir sirve para todo.

Treinta años disimulando, amor, y nadie daba un duro por nosotros.

Nada como el tiempo para perfeccionar los sueños y dejarlos en lo imprescindible.

No sé qué sería del mar si no estuviésemos en la orilla, vigilándolo constantemente.

La vergüenza está llena de matices.

Terminé de limpiar, me senté, abrí una cerveza, encendí un pitillo y vino una mosca. Y así todo.

El que te pregunte si eres feliz, ese será el traidor.

Con nosotros podrá usted borrar su último vestigio de humanidad desde el móvil, llámenos.

Quién no querría formar parte de lo inevitable.

El síntoma definitivo de la decadencia es mirarse al espejo y reconocerse; ver que eres lo que pareces.

Se te parte el alma y aparece un niño muerto llorando que no conoces de nada.

Estoy aprendiendo a pintar de azul las cosas grises.

Igual pensáis que soy un ser humano insensible a la cruda actualidad y acertáis.

Nada une más que la falta de comunicación.

Estoy mirando por la ventana para estar seguro de que no se me olvida nada.

No escribo sobre la actualidad para que se joda, si quiere negros que pague.

Demasiado tarde para ser el hombre de mis sueños.

Me parece dificilísimo lanzar cosas (discos, jabalinas, palabras, besos, etc.) sin apuntar hacia nadie.

Si algo me molesta de este tiempo es todo el espacio que ocupa lo que me es ajeno.

Están floreciendo las sombras en un mundo lleno de fotografías.

Mi única preocupación es no olvidar que en nada tengo que volver a salirme por la tangente.

La semántica se vuelve poesía en el bar del puerto.

Ahora lo suyo sería un acto de fe colectivo en el centro histórico de este pueblo surgido de la nada.

Habrá que drogarse un poco y ver una película subtitulada, como siempre ha hecho la clase obrera.

No sé qué me pasa pero es crónico.

Por qué hay tanta gente en la ciudad. A qué tanto ruido. A qué vine, que ni me acuerdo.

Qué silencio tan lleno de silencio, querida.

Ya me siento mejor persona.

Nuevo no es lo que una ideología es capaz de cargar a las espaldas de alguien a poco que se descuide.

El último amor de mi vida tampoco era.

Sentirse un bicho raro es el mayor síntoma de normalidad.

De no hacer más que entrar y salir también se sale.

Ser productivo. Habrase visto mayor ordinariez.