Es justamente esto (RT's de antes).

Kissinger desde el cielo: un poco de formalidad te pido aunque sea.

Son los USA de siempre, solo que renunciando a la pátina de falsa moralidad con la que solían maquillar sus acciones.

Y podemos debatir sobre el sexo de los ángeles porque, si no puedes reventar esa posición, no hay nada que hacer más que criticar y lamentar. La violencia, aunque no lo queramos ver, domina todo el universo del ser humano.

Es el espacio de poder. Si no lo puedes ocupar estás a su merced.

Como cuando cedes algo de buena fe para que se lo arroguen pero la pertenencia primera, el vínculo original, no consiente la cesion.

Por suerte, todo es mentira menos algunas cosas que no son verdad.

El paraíso en la tierra sería no molestar, no imponer, colaborar cuando se nos pida y buenamente se pueda, callar lo que en nada ayude y decir con humildad y amabilidad. Seamos amables, en su literalidad, que se nos pueda amar. Buenas fiestas, buena Navidad.

La verdad es en soledad.

La vida es una pregunta retórica que nos empeñamos en responder.

Un invierno cálido sigue siendo invierno porque el frío nunca se va.

Poseer algo es una menudencia comparado con el hecho de amarlo.

La parte más real de una persona es su cansancio.

Qué de cosas se construyen en silencio, oiga.

Conviene tratar el dolor de algunas evidencias con la sutileza y delicadeza con la que se trata a la belleza.

El sentido de la vida es su sinsentido. Nuestra única coherencia es vivir en la incoherencia. Pensar es claudicar.

Repaso mis anotaciones de otro tiempo y observo el cambio y cómo, casi todo él, está basado en el cansancio. Cambiamos por agotamiento. O sea, resignación.

He visto por ahí que alguien llama a esta fase 'aceptación', que parece menos lesiva y más tomada desde el control. Pero cada cual se engaña como puede.

Mi fase vital es la resignación. Que es posterior a la de frustración y previa a la de desolación.

No falla. Quieres que te quede bonito, y te tiembla el pulso.

Todo va bien. Pero algo por ahí dentro no dejar de gritar socorro.

La idea de la intelectualidad es cojonuda porque implica ausencia de hambre no por la intelectualidad en sí.

Si estamos todos de acuerdo, ¿de qué vamos a vivir?

El conflicto siempre es cultural y de estatus. Se viste de racialidad, nacionalidad y demás cosas aparentes porque el hombre tiende a la pereza, a la ligereza y simplificación de lo complejo, pero siempre es cultural y de estatus.

Y quién va a querer un mundo sin hambre y sin lo esencial. Les daría por la racionalidad y el pensamiento y así no se puede mentir, manipular, tergiversar, cohibir, amenazar, comprar, esclavizar, imponer, prohibir y controlar.

Un sentimiento prominente tiende a apaciguar los sentidos; los coarta y mengua. El sentimiento es acaparador y hace que el tiempo desaparezca bajo los pies.

Nunca sabremos si lo que tenemos es lo que merecemos o lo que nos corresponde.

Mucho más condicionado por la música que escucho que por el devenir apocalíptico de los acontecimientos.

Asad pimientos.

Aso pimientos por cómo impregna y perdura ese aroma en el ambiente. Por cómo induce, ese olor, a la creencia (falsa, por supuesto) de que aquí habita un ser honrado y decente.

Nuestra naturaleza es un error descomunal.

El mal del mundo es nuestro, auto impuesto, y no queremos desprendernos de él.

Llevamos tanto tiempo en este mundo que disponemos de lecciones de sobra para aprender y promover una verdadera evolución. Pero el humano no necesita –necesidad antropológica– aprender, y ni mucho menos corregir(se), el humano necesita imponer, prevalecer, someter y hacer sufrir.

A ver si deja ya de llover y me callo.

El amor es la constatación de que, en él, no te alcanzará la soledad de este mundo.

Llueve tan fino que resulta ridículo abrir el paraguas pero lo suficiente para terminar empapado. Y veo aquí, en algo, el reflejo de esta particular vida.

De saberse aunque nos reconozcamos escasos, efímeros y patéticos en comparación pero en algo ser, aunque solo fuese esa parte de consciencia capaz de entender y ver la poca verdad que se nos muestra, a la poca que podemos acceder. Y asimilar. Y comprender ese maldito 'para qué'.

Que lo tendría, sentido digo, si en algún lugar de esos estratos fuésemos capaces de encontrar algo de belleza, de paz, de sosiego, de amor, de respeto radical...

El tiempo ya no es ese continuum en el que nos movíamos de muchachos; ahora se ha convertido, o se percibe, en bloques apelmazados de experiencias. Todo fue ayer. Incluso no fue.

Crecer desde lo lento escuchar hasta el crepitar de las uñas la presión del aire en este tubo interminable del tiempo que un día llegado ese día tampoco se sabrá.

Escribo sin gafas. Ahí, a lo loco. Igual he escrito un kdglsodie y uno aquí, tan tranquilo, sin sufrir.

Su nombre alivia el alma. También la inquieta; pero de esa manera que es inquietud y gozo a la vez.

Moralidad. Qué moralidad. Cuál de ellas va primero.

Se esgrime la moralidad como suplantación del señalamiento, que viene a ser la esencia del fascismo.

Ya no hay nada que decir que no hayamos dicho antes. Venimos a sentir algo de compañía, al intento de sortear, que no eludir, en algo la soledad intrínseca al ser.

Bill Evans es una magnífica manera de silenciar el mundo.

Hablar es la hostia de difícil. Una especie de milagro, diría.

La música no termina de crearse hasta que se escucha.

El cielo siempre termina por tomar partido e imponer su criterio.

No me quiero mucho pero aún me tengo algo de respeto.