Para gritar hay que tener miedo, coger aire y encerrarse en la habitación del pánico. En el pasillo hay un cartel que reza "Se ruega a la luz dejar pasar a las voces antes de entrar". A saber si la luz sabe leer. Espero que vosotros sí. Perdón y mil gracias a quien lo ha hecho posible.

Ponles consciencia. Que se jodan.

Madre mía, necesito tan poco. Ojalá saber qué es.

Una espiral de autodestrucción la tiene cualquiera.

Al abismo le pones un huevo frito por encima y tampoco es para tanto.

ANÓNIMO COTIDIANO Llevamos nuestras caras hacia dentro, vueltos los ojos tan temprano: ese despertador, el parpadeo nos trae a la miseria que ocupamos, ducha y café, escalera y descenso     para dejarnos el cielo en los charcos.

Naces en un caleidoscopio y un señor de Pantone te enseña la teoría del color. Creces en una cueva y hay gente gritando "¡ECO, ECO!" y el eco grita "¡SILENCIO!", pero nadie escucha. Te reproduces en una fábrica de espejos cóncavos, convexos, lisos, con luces, sin luces.

Es viernes y tu cuerpo pide abrir el ventanuco que hay entre la espada y la pared y reza para que no entren moscas.

Tratado sobre la relación directa entre la incapacidad de los individuos de advertir la ironía y la inminente debacle de la sociedad en la que están integrados.

Felicidades, eres apto. Apto para las escenas de acción de la zanahoria de Bugs Bunny. Apto para el horno del alfarero. Apto para barandilla de caracol que sujeta la mano del farero. Apto para colapsar las asfaltadas vías pecuarias en busca de pasto. Apto para actuar ante un público de helechos.

La triste historia de las grandes palabras dichas con la boca pequeña.

Quién por el canto en los dientes. Quién por una llamada en espera. Quién por un globo perdido. Quién por olvidar que tenía sed. Quién por no desmaquillarse. Quién por perder las llaves de casa. Quién por no molestar al 112. Quién por un coma elíptico. Quién por parálisis del sueño.

El deseo ha de tener barras antivuelcos o se queda en capricho.

Vas a la cocina? Tráeme palmeritas y entusiasmo, anda.

Somos lo que somos cuando nos dicen que no.

Empezar la casa por el cementerio indio.

Sólo estoy cuando entran sin llamar.

Ya no recuerdo cuándo fue la última vez que al pedir fuego me ofrecieron un cigarro encendido en lugar de un mechero. No perdíamos el tiempo buscando en los bolsillos lo que ya teníamos entre los labios.

Voy a sentirme ahora un ratito que luego todo son prisas.

Apología de la desidia.

El silencio es lo que nos hace tratables.

Todo retumba bajo la superficie mientras se deseca en un desapego sin corazón.

La libertad del no flaquea tanto como la del sí.

El abrazo que quieres dar nunca lo vas a dar. Y esa es una verdad demoledora.

Los monosílabos y la escala de Richter están jugando a "Poli aburrido, poli apático".

Hablemos de la sed, río.

Le digo a la mosca que teniendo la ventana abierta y un bosque ahí fuera no sé qué cojones hace paseando por el espejo.

Un desvelo que te duerma.

Para un momento no voy. Necesítame más.

Me lo vas a pagar. Y me lo vas a pagar en material de papelería sin estrenar.

Estás ahí ensimismada en esas cosillas que se hacen vendiendo tu tiempo y tu alma para pagar el alquiler y llueve y entra el aroma de los tilos del parque y te dan toquecitos en el hombro y tienes que hacerte la muerta y la viva a la vez aunque solo sean diez minutos.

Miro con ansia el botoncito rojo de colgar y pienso en la grapadora, el quitagrapas y la trituradora de papeles.

Escribir es llamar al 112 de la transliteración y responder a sus preguntas hilando un todo orgánico.

A ver si llega el transhumanismo rápido y deja de picarme la espalda justo donde no llego. Aunque me temo que esa opción solo estará disponible en la versión premium.

Hueles a criterio de otro hogar.

En realidad, nadie te perdona que no te apetezca.

No pienso triunfar mientras toses.