Sinto-me triste.

Engraçado. Apenas isso.

Ei, acorde! Isso não é real. Eu morri em janeiro de 1952. Fui esquartejada na porta da minha casa, não lembra? Na rua Nascimento Silva. Deixe-me ir embora. Por favor.

Estão terrivelmente sozinhos os doidos, os tristes, os poetas.

Não (re)conheço (mais) os seus (doces) lábios.

Perfume a minha alma com o seu doce espírito e traga-me a felicidade eterna, querido.

Você perguntou-me se eu era jardineiro... O quão tola você era para acreditar que eu cuidaria da sua rosa?

Hotel Califórnia — Eagles

Este não é o fim de tudo, mas é o fim de algo cujo significado ainda não compreendo totalmente.

Ele é tipo, vinho suave, jantar à luz de velas, música clássica e jazz, roupas pretas, edredom pesado, chuva em uma quinta-feira nublada, derivadas e logaritmos, cálculo 1 e 3, 901, ligações às 23h, bebês rindo, bolo de chocolate, Sartre e Clarice Lispector, Vinícius de Moraes e Sinatra.

Desde que o conheci, não consigo mais escrever poemas.

A primeira vez que li Franz Kafka eu era uma menina. (A família chorava.) Quero sentar-me e ler mas o amigo me diz: o mundo não comporta tanta gente infeliz.

Que essa garra de ferro imensa que apunhala a palavra se afaste da boca dos poetas.

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A saudade é maior que o amor às vezes.

Pov: eu kafka da Silva

Sinto que estou apenas tentando. Sem alcançar o pior nem o melhor. Uma existência absurdamente rala.

“E quero aceitar minha liberdade sem pensar o que muitos acham: que existir é coisa de doido, caso de loucura. Porque parece. Existir não é lógico.”

Sir, do you accept payment in Snoopies?

Dentro de mim a sombra dos teus dedos, tua brusca despedida. Do tempo as enormes mandíbulas roendo nossas vidas.

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Experience is the name everyone gives to their mistakes.

Cantando amor, os poetas na noite repensam a tarefa de pensar o mundo.

Eu gosto do homem mais fofo desse mundo, tipo, ele é o último da coleção dos fofolet. Esse garoto é tipo, um neném.

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Acho que sábado é a rosa da semana.

read a fanfic so good i believe in love again

As vezes eu acho que

To save you from the abyss into which you are falling, there is nothing in the world I would not dare, nothing in the whole world.

Books are the mirrors of the soul.

Eu queria colocá-lo dentro de um potinho e guardá-lo só pra mim :((

Vó, será que em alguma outra realidade, você ainda me espera voltar das férias de verão?

But... to what extent is love love? To what extent would you wait to say that you love me? If you were still here, would you say that?

(...) o olhar que lança ao redor e sobretudo a mim é um olhar que diz: o meu amor é mais forte, é mais sangue.

Clarice Lispector

meow? MeoW!! ☆ meOOww !! (=^ ･ω･^=) meow? meow! ♡ MEOW m3ow ☆☆ me0w !!! (＾• ω •＾) meow ¿? meow! ¿¿ MEOW. ☆☆ meoW MEOw ♡ meo0ow! m3ow?! meow ♡ MEOWW. ต(=ω=)ต