Vull provar de sentir, de tastar amb zel el cel ombrívol de la nit, d'abraçar el vers vell i besar el nou. I que de nou cada passa sigui un mot, un retruc del cor, i que les mans siguin emblema de la folla tremolor.

Poesía es lo imposible hecho posible. Arpa que tiene en vez de cuerdas corazones y llamas. FEDERICO GARCÍA LORCA #Poesía

Las cicatrices del pueblo son mapas que señalan dónde empieza la dignidad. Octavio Penalvert

No sóc excessivament futbolera, de jove ho era més, però sí que sóc culé, encara que soni incongruent. I m'alegren les alegries del Barça, i m'entristeixen les tristeses del Barça. Avui és una mica agredolç tot plegat.

Coses boniques que trobes per Barcelona.

Y entonces apoyo la cabeza en tu silencio y poco a poco se me cose el alma. #NachoGuapo #NoCompresAdopta

He vingut pel camí dels desigs i me'n tornaré pel camí dels records. #Rodoreda

Tardes de te i literatura. M'estreno amb Dickens. Després de tant Wilkie Collins, amics com eren, era bon moment. Casa desolada. I molta boira.

Coses que et vénen al cap un 12 de Maig. "Ni un millón de años me harían olvidar aquella décima de segundo en la que olvidé un millón de años." #AntonioVega

Corro erosionada diez pasos por delante de mí. Decido no seguirme. Hace ya tiempo que el salto sucedió.

Sota els núvols, aplego amb valentia totes les volves de vida per renéixer de nou dins dels mots. La carn feréstega s'embriaga amb la lluïssor petita d'una mirada. És el record sublim de la paraula és l'ànima somorta és el vers que es dilata. Però ai las ànima meva que és el silenci el que parla.

Y hoy por la tarde voy a Radio3, a Efecto Doppler, con Tocan a muerto. A las 20h en directo. www.rtve.es/play/audios/...

Consejo gratuito. No entréis nunca en una tienda con los auriculares puestos. Hay alguien detrás de un mostrador que es una persona, que os acaba de decir buenos días, que os dice el importe y sólo dicen"qué??", y a gritos. Joder, quítate los putos auriculares y lo oirás, pedazo de maleducado!

Porque de vez en cuando es bueno recordar leyendas... hoy me visto con esta.

Buscaba tu beso, amor, sin encontrarlo. Juraría que lo había guardado entre mis labios, pero allí sólo hay cielos, ramos de nubes, buganvillas, y amapolas. No me daba cuenta, amor, de que los besos florecen…

No se puede huir; mudar la piel no cambia los recuerdos.

Com una rosa va cap a la llum on tot perdura.

Perquè hi ha dies en què t'adones que has d'apagar la flama i marxar... avui em vesteixo amb aquesta.

Las manos del invierno son frías como éstas qué escriben estos versos para tí. No tengo del corazón abrigo sino el que tú me prestas con tu recuerdo cálido. Voy a volver muy pronto porque el invierno me gana Y la soledad me puede... Espérame en el mismo balcón del Pirineo. 🖌️Georgia O'KEEFE

El verso es un pájaro donde siempre sueña el vuelo…

Asoma la cabeza la mañana entre letras cansadas y espacios cerrados. La ventana es otro mundo, tan ajeno, que incluso con los ojos abiertos, todo queda irremediablemente dentro. Hay martes que rompen aguas con un apático desconsuelo.

Se m'han cremat els ulls, de tanta set i tan poca aigua. Ara tinc la pell esquarterada. Sento les paraules vives, sagnants, bategant, com si del seu trist mot encara en pogués fer poesia. Però aquesta és una nit blanca, muda, sòlida, agra.

Perquè si tu no hi ets.... avui em vesteixo amb aquesta.

Las librerías son centros de agitación cultural, otra forma de bibliotecas. La salud de ciudades, barrios, pueblos se debería estimar por el número de librerías que albergan. Librería y biblioteca-núcleo común de actividad- deberían estar siempre en el horizonte de los gestores culturales públicos.

Qué ilusión me ha hecho que se valore también a Ringo! Ladies and gentlemen, pasen y lean... @lahistorieta.bsky.social os presenta a Ringo Starr.

Si no treballés per Sant Jordi, hagués anat a que em firmés Orquesta.... però si vosaltres esteu lliures, encara sou a temps! Aprofiteu el dia més bonic de l'any, que ja li queden només unes horetes!

Brindo pels llibres, per les roses, per Sant Jordi, pel Drac i per tu; perquè sempre tinguem un llibre en el que poder amagar-nos i una preciosa rosa per respirar.

"La dicha es amor y nada más. El que es capaz de amar es feliz. Todo movimiento de nuestra alma en el que ésta se sienta a sí misma y sienta la vida, es amor". Herman Hesse

Et dibuixo amb el traç més fi que em permet l'absència. I el blanc de les parets es fon. Així la veu ja no em ressona seca, a les mans ja no se'm fan esquerdes, així sé que tinc una altra veu que em parla des de mi mateixa.

Lo decía Yeats y lo recita Cillian Murphy. youtu.be/vYJzRfLR50E?... When you are old and grey and full of sleep, and nodding by the fire, take down this book, and slowly read, and dream of the soft look your eyes had once, and of their shadows deep;

Tardes de te i literatura. Avui amb la Maria Climent. Per primera vegada des del costat fosc al que m'he passat de manera parcial. 😐

Alma pequeña, del sueño al verso, del verso al miedo, pequeña... Y dejo nada: mi sangre derramada a los pies del silencio tiñendo la mirada y la risa del tiempo; es llanto del ahora, tan huérfano... Pequeño beso en el paso fronterizo de la vida. Tristeza, alma pequeña malquerida.

He recordat la tarda, la tarda, tan dèbil i pàl·lida. I en el record, sóc un núvol de cendra a la mirada. Deixa la pau freda reposar al fons del cor de la ferida. Res no respira; la calma no és més que una carícia inventada.

Voy tarde, cuando ya están con la 2a edición, pero lo apunto, porque tiene pinta de ser un libro emocionante, cargadito de ternura y con la voz particular de Laura, así que, sin haberlo siquiera leído todavía, que lo haré, ya lo recomiendo. Voy tarde, pero nunca es tarde si el libro es bueno. 👇

Trobo a faltar el drac de veritat (que la dona sigui el drac em grinyola), la senyera, un escriptor o escriptora de la terra en el pregó... Se'm fa un cartell aliè. Li han tret una mica la identitat catalana del nostre Sant Jordi. I em sap una mica de greu; i em fa una mica de pena.

Tardes de te i literatura. La vaig voler llegir fa temps, però la lletra era tan minúscula que la vaig haver de deixar. He tingut la sort de trobar aquesta edició més adient a la meva edat 😅. I aqui estic, amb una grandíssima novel·la, una tetera i moltes ganes de literatura.

Hay días que despiertan brillantes tras la niebla. Que esconden un verso trémulo y visceral bajo la lengua. Y todo parece irreal y absurdamente extraño y en las manos, las grietas aparecen alojando una raíz salvaje. Hay mañanas que rompen aguas con un sueño endeble por fortuna inextirpable.

Todas las flores penden de palabras que no existen, de siete noches austeras que se derrumban. Reconstruyo el templo. La finitud está tan cerca que la piel arde. Y no se ve el sol desde esta sepultura.

Soy una inculta musical. La cara de idiota que se me ha quedado cuando he sabido que In the army no es de Status Quo...

A estas alturas, me sigue siendo imposible creerme que Robe esté muerto.

Sé que la carn calla per dir el foc que li crema les entranyes. És com un cristall petit, que va per dins, afilat com una cisalla. I no reposa, mai no reposa.

Tardes de te i literatura, per primera vegada, amb en Henry James.

No m'interessa fer-me un lloc, ser una tapa dura, o tova, o cent deu, o vuitanta, o cinc-centes. És una lluita de hienes, perduda des d'abans de començar, que il·lumina la soberana pal·lidesa.

Si por cada persona que entra en la tienda, se da un paseíto y se va sin decir ni hola ni adiós, me dieran dos euros, ahora estaría escribiendo esto desde el porche de una preciosa casa en Irlanda con vistas a los acantilados, y con Nacho correteando por el gran jardín donde está tocando U2.

Soy un extraño rostro que parece mirarme de lejos; esferas brillantes descolgándose del pequeño altar y un verso asomándose, mirando el mar, como un tú roto. Miro hacia atrás,, me veo otra, me veo Enero herido con los ojos cansados yo, detenida en el hoy, abrazada a un dolor, y ardiendo Marzo.

Porque volar en una estrella no te garantiza llegar al final de la noche... hoy me visto con esta.

Me convertí en loba para defender el pequeño jardín que llevo en los ojos. Nadie debe abrir la puerta; puede ser que los soles se confundan y amanezca con tormenta en la memoria. Mientras la vida se arrastra, yo vuelo entre los pliegues del silencio. Y al miedo, dientes.

El blanc lluent esgarrapa els ulls però la mà és ben morta. No dic. No escriu. No batega. Un dol llarg i dur front l'agonia feréstega del mot a la boca. Una esquerda al pit infinita i tenebrosa. La mort del vers i de l'ombra.