Zweige wandern wieder nach oben, auf der Brücke steht ein Fotograf, rauchiger Dampf vom Tau in den Wegen.

Das kleine Kind wühlt sich durchs Bett. Das Große bespricht im Schlaf den vergangenen Tag und alles was noch ansteht. Der Mann schläft komatös auf dem Sofa. Mir ist nach Nachtschicht. Nach Schleichen zwischen Nachtgeräuschen, der Ruhe im Klang,dem behutsamen Dasein im Zwischenraum.

Stehe kurz an der Uni und denke an alte Zeiten. Sehe die bib und das Gefühl als ich hier abends herfuhr, um zu arbeiten. Wie ich oft auf Socken durch die Gänge ging. Wie ich hier an Abend wohnte in den Büchern und den Knoten meines Hirns.

Ein Poncho um die Schultern gewickelt, unmerkliches Gewicht.

"Was ich mag, ist die Ästhetik. Vor allem die Ästhetik der Geste. Als ich begonnen habe, zu laufen, hat mein Trainer gesagt, ich solle mich bewegen wie ein Tänzer, ein Tänzer auf Schnee. Ich verlagere meinen Körper von einem Bein auf das andere indem ich gleite." www.derstandard.at/story/300000...

Der Bass des Hofladers wie ein Bass des Schnees, scheue Sonne, Helligkeit in den Dingen.

Nächste Woche wird mein Jüngster 18 und auf einmal tun sich Erinnerungsschichten auf, deren Sprache ich aber nicht zu beherrschen scheine. Viele einzelne Momente und ein großes Ganzes.

Die Unwirklichkeit hört erst auf, als ich aufstehe, den geschmolzenen Kreis meiner Sitzfläche auf der Bank sehe, (später meiner Hose spüre). Die Jackentasche als kleiner Geborgenheitsort, denke ich noch auf dem Rückweg, schreibe ich im Warmen.

Im Park, gefrorene Wasserarme, rote Fingerspitzen, kaum Menschen. Die Verlangsamung, die zu jeder Jahreszeit hier wohnt, aber doch besonders jetzt.

Die Zeit ausdehnen am Morgen, Bananen und Mandarinen in der Tasche.

Ein Stück Holz wie ein Milchzahn auf dem Sessel.

Im Dorf trinken sich die Leute heute Stärke an, ich besauf mich noch einmal mit Ruhe so gut es geht.

Gefrorenes Wildleder, Amseln im Schnee.

Oben auf der Heide.

Durch die Zimmer dem Licht nach, Kleines Zwischendurch.

Wrote a thing: The carnage associated with fossil fuel is why speeding the transition to renewables is good for international stability as well as everything else. Fossil fuel is inseparable from violence, and dependence on it it has created a brutal world order....

Les tulipes. Samedi après-midi.

Zweige heben sich fast weinrot vom Himmel ab, an den Stämmen sind die Seiten zum Tal hin weiß, so dass sich ein schemenhaftes Bild ergibt. Ich laufe diese Wege wie Wege zum einkaufen ab, denke ich, von weither Kinderstimmen im draußen.

Noch ein kleine Weile im Cocon.

Nachdem ich die Rede von Anne Weber gehört habe (Link), ist der Gedanke der notwendigen Fremdheit des Vergangenen und der Dignität der Erinnerung in mir. Spuren von Zeit, angelegt in Kalendern, Notizen, sind je eigene Zeit-Materialitäten. Kein Abbild. bsky.app/profile/pubh...

Sachen schauen mich an, der große Kaktus, die Bilder an der Wand, der Vogel auf dem Plattenspieler, die kleinen Sammlungen, das stille Licht des ersten Tags.

Ein Glas Merlot und einmal um den Block. Ich wünsch euch was. <3

Der Schnee ist schön, ganz einfach, als wär er die leichteste Übung der Welt.

Fünf kalte Zehen, warme Wangen.

Familiengeschichten, sich gleichzeitig einsam fühlen, ausgebrannt. Sich Versäumnisse eingestehen, damit zurecht kommen. Gesichter im Schnee, in der Sonne, über dem Meer.

Morgengemälde, ein Kondensstreifen, der sich leuchtend über den ganzen Himmel zieht.

Die Ikeatüte in blau, lichtdurchlässig über die Schulter geschmissen.

Lachen aus einem Raum, Entspannung im anderen. In der Küche noch Geschirr und ein später Espresso, im Wohnzimmer Punk. Mich dazwischen, Luft an der Ecke vorm Feld, weiter schwarzer Himmel, arbeite mich durch den Eiswind, atme auf, durch, ein.

Am Fenster. Sehr feiner Niederschlag kurz vor Flaum vielleicht, noch eine Weile da stehen, diese kurze Spanne der Geräuschlosigkeit unendlich genießen.

[In diesen Tagen tauchen tausende Chinesinnen und Chinesen Daumen, Zeige- und Mittelfinger in rotes Wachs und formen damit zarte, künstliche Blüten, mit denen sie die winterkahlen Pflaumenbäumchen verzieren.] [Aus der Reihe: Erzählenswertes.]

Geil, ich bin durch! 🦌😊

Ich mag die Momente, in denen mir das bewusst wird.

Ein Tag im Leben.

Geäderte Wolke und Sterne.

Weihnachtsfreude, Freihabfreude, erstmal tausend Zettel schreiben.

Ich dreh meinen Kopf nach links und Sonne blendet mein Gesicht. Freude kommt auf.

Jacken wie Menschen über den Stühlen, Jackentaschensachen auf dem Tisch, Zugfahrkarten, blasse Zettel, Schlüssel, Stifte. Heimkommdinge.

Krähengestöber, ein Buch über Schlaf.

Am Birnbaum, Krangeräusche, Straßenfeger, die Erde riecht nach Erde.

Einen Sentimentalen haben.

Beim Aufwachen eine Erinnerung - an den Gang zur Post, um in den gelben Seiten Nummern und Adressen von Buchhandlungen in anderen Städten für Bewerbungen rauszusuchen. An diese feste Instanz der Überschaubarkeit im Unüberschaubaren gedacht.

Eisblumen auf dem Balkon, ein Zierapfel, ein wenig geschenkte Ruhe.

Regaldetail mit Ölbildern.

For her 50th birthday, I wrote my sister a four-page love letter on the kitchen floor.

Seltsame Samstagabendstimmung, in die nichts passen will. Ich nicht in sie, sie nicht in mich.

Entdecke Fliegen im Winterschlaf.

Lavendelgestrüpp, rote Beeren und leichte Schuhe.

Bonus Buonasera