Am Morgen die frisch geschlüpften Augen der Menschen, der frisch geschlüpfte Grashalm, noch fast gefaltet.

Die Blüten von den Bäumen essen.

Mit dem Rennrad durch die Nacht, an schlafenden Häusern vorbei, durch den Luftsog unterm Mond, sich anstrengen und gleiten lassen.

Das Gefühl, wenn man am Morgen nachschaut, ob ein Kind das nachts unterwegs war, gut heimgekommen ist, das Kind im Bett liegt und fest schläft.

An der Straße wärm ich mir die Füße.

Liebe Leute! Danke für euren Zuspruch vorgestern Abend, fürs gute miteinander sein über viele Jahre hinweg und alles Lesen mancher meiner Momente. Ich mag es, euch zuzuhören und hier zu sein. 🪷

In dieser grünen Voliere, ein Vogel lässt sich langsam aus der Luft Richtung Erde fallen. Es sieht aus wie ein taumelndes Blatt - so, dass mir auffällt, was ich sehe, in Gedanken wie ich bin.

[Wunderbar lange Abende auf dem Balkon. Der Sonne beim Pfirsichröten, Goldglühen, Zartbläuen, Violettschattieren zuschauen. Den dicksten Bademantel als Kleidungsstück zweckentfremdet, ein espresso doppio tut das Übrige.]

Variationen über die Linde im Hof, die dies Jahr wie frisch gebadet aussieht.

Heute Morgen wurde mein Geldbeutel 40 Stunden lang nicht entdeckt oder mitgenommen und ich hab ihn wieder. ☀️

Warum mach ich das noch, irgendeinen Schwachsinn schreiben.

Grünes Täschchen voller Klee.

Im Text verwoben, um Gedanken zu streicheln.

This impressionistic oil painting is titled "Marco Pierre White and The Golden Pig Trotters" by the artist Mark Andrew Bailey.

Ein Brevier - ein Wort, plötzlich da und so schön, dass es alles fassen könnte. (Brevier über die Nachdenklichkeit an einem Sonntag Abend, Brevier über die wunderbare Welt der Lachfalten, und und und. Aber! ein Brevier ist ein Stundenbuch fürs Kloster, las ich gerade, damit hab ich nicht gerechnet)

Seit Stunden auf dem Balkon, bis die Kräuter zu leuchten beginnen, oder ich. Die Nachtgeräusche tun gut. So ein sinnlicher Tag heute.

Gustave Le Gray Mediterranean Sea (Sète), 1857

Gustave Le Gray The Sun at its Zenith, Ocean - Normandy, 1856

Wie sich Himmel, Wolken und Bäume um die Wette spiegeln, im Fluss! Als ob eins des anderen Echo wäre. #Reisenotizen

In Erde graben, der Kirschbaum blüht, wie viele Jahre war ich weg

Morgenwelle, Morgenweile.

Spalt Luft zwischen den Ärmeln, ein Handtuch auf dem Fußboden. Wie gern die Fenster aufreißen und mich in den Spalt Luft legen.

Als wär’s der erste Tag im Leben ohne Jacke, immer wieder.

Die Gärten so üppig wie zu keiner Zeit, nur dieser eine Satz im Notizbuch. Ein Regentropfen auf die Stirn.

Ich wäre gern Wetterdichterin fürs Radio.

Lachen ist schön.

Zarter in die Nacht gehen.

Im Vorbeigehen

Wieder zuhause hab ich einen Tag übersprungen, das Gleiten in die unterschiedlichen Welten fällt mir schwerer. Wohin mit mir am Schreibtisch, wie mich ordnen. Gar nicht, oder nur ein bisschen.

Die wundersame Melancholie der Mittagspausen.

Gelbe Tulpen im Pulk, Rote auch. Blaubeeren im Glas, Mandeln dazu.

Durchkommende Wärme nach einem verspäteten kalten Tag. Zuerst das Streicheln der Wärme auf den Wangen realisieren wie das Blitzen der Sonne auf fernen Dächern.

Was für ein Duft; er erinnert mich doch an meine Sehnsucht nach dem Süden.

Das Surren einer großen Stadt in einem Hinterhof, Stimmen aus den Wohnungen, Echo des Taubenschlags, da kommt die Straßenbahn, um 12 die Sonne.

#monochrome #ClassicMono #blackandwhite #streetphotography

Die großen Fenster mit altem Holz, durch die Jahre gebracht, in der Mitte des Raums sitzt jemand am Tisch und liest sehr lange, ohne etwas anderes zu tun. Ein bisschen wie vor wie viel Jahren?

In Prag schneit es, ich wickle mir mein Frühlingstuch um die Ohren.

Bei Abendlicht ankommen.

Winterjacke, die ungehemmt Federn verliert, so dass sie mir oft folgen, wenn ich etwas aus der Tasche hole, sich an Gegenstände heften, oder in die Haare. Federmäppchen.

Am See ist es gut.

Schöne, glänzende Bienenflügel.

Eine Bank hab ich mir an den Baum gestellt, an dem ich am liebsten sitze. Hier kann man die Farbe vom Himmel sammeln, essen, schlucken, aufnehmen.

Die Tage gehen so schnell vorbei.

Wir haben noch ein Schlagzeug und eine halbe Küche in der Scheune stehen. Ich muss mich nur bewegen.

Die wilde Pflaume und ihr intensiver Geruch. Sie blüht nur wenige Tage, aber immer als erste und immer wie eine Erinnerung mitten im Geschehen.

Zuerst an den Füßen spüren wie die Sonne langsam Kraft bekommt, jemehr sie rumkommt, sich durch die Wolle gräbt.

05:17, kleines Vogelkonzert, Eintritt frei.

Zögernd taste ich mich in den Tag. Versuche Gedanken der Reihe nach, ein Gedanke nach dem anderen. Zwischendurch die Augen schließen, wenn ich mir doch davonrennen will.

Keine Sprengungen heute. Die Berge haben was vom Ostermontag. In der Bar erzählt eine vom Neffen, der die ersten drei Jahre nicht gesprochen habe und als man ihn zur Untersuchung bringen wollte, anfing zu reden und bis heute nicht mehr aufhört. Wie ein Radio. Zum Glück hatten sie die drei Jahre Ruh.