01:15

Peut-être que ce qui est tu, Est plus éloquent que ce qui est dit...

Systole, diastole, l'examen des blancs... Ces silences qui en disent long...

Conversion sur papier du corps – Se révéler tout en caractères.

Le blanc de la page n'est pas vraiment un espace creux, il est silence bruissant, signifiant.

Il faut écrire comme on respire, même si on est p-ris-de-ho-quets- même si l'arythmie saccade, les battements, du cœur, lyrique, que les tics insignifiants s'immiscent dans les phrases, que l'espace des mots expire, à travers nos soupirs...

S..i..l..e..n..c......

522.

J'ai aimé son ombre au premier regard.

La peau se souvient, la main trace alors, Lentement, l'élan fiévreux qui la traverse, Comme si le désir guidait lui-même, La cadence tremblante de ses doigts..

Soupirs..

Un corps tatoué de vers invisibles, et quelquefois, la main matérialise une esquisse de ces secrets bien gardés.

À la légèreté des jours où rien n'est plus important que soi.

Je me déplie sur la page, même en tremblant, je m'étale dans l'encre, fluide.

Rien qu'une parenthèse. Le sable, lui, ne s'en souviendra pas.

Les vibrations mécaniques s'infiltrent sous ma peau, brutalement, et je m'abandonne à leur prévisibilité rassurante.

Les crêtes ne sont que des souvenirs lointains, derrière la brume vaporeuse des derniers jours de Mai.

Micro dunes et barkhanes à perte de vue. Le sable danse sous mes yeux envoûtés, je n'ai que mes paupières, fragiles, pour ne pas le perdre.

Un être brisé qui se raconte en fragments poétiques.

Jeux de paillettes sur l'écume. Le zénith somnole sur les vaguelettes fluides et tranquilles.

Le poète a une âme d'enfant c'est pourquoi il écrit ses pensées. Quand le Ver se fait chair c'est le verbe qui vaut cher..

La poésie est l'espace des solitudes qui ont tant à dire.

Rêver avec des yeux qui ne tolèrent plus la moindre lumière.

La fièvre a gagné chaque parcelle de mon corps, et je m'éteins.

Bijoux célestes, diadème en diamant qui dépose son aura sur le bord de mes cils. Caresse inattendue de mon âme, en effondrement.

Les regards m'épinglent sur le mur. Mon corps se replie sur lui-même, comme une feuille qui se rétracte au toucher. Je m'inhibe, je m'inhibe. Le silence n'est plus vide: il devient armure et refuge à la fois...

عيد مبارك ✨🤍

02:38

L'étreinte du sommeil se fait attendre, tandis que les mots accourent tels des soupirants de la nuit.

Les signes clairs ne se lisent plus. Ils se noient dans la multitude... Les subtilités, l'imperceptible deviennent alors, ce que les âmes convoitent le plus. Jusqu'où s'étendront mes limites? Ai-je réellement des contours?

L’esprit ne construit plus. Il brise. En milliers de fragments. Éclats aux reflets tranchants. Tesselles qu’on assemble hasardeusement sur le champ de la nuit. Des étoiles. Un nuage léger. Des épis de blé lourds d’or.

Constellations de contradictions, l'évidence se fissure. Éclats d'astres silencieux. Le beau s'admire.

Le sable qui glisse entre les doigts, La fragrance insaisissable, L’eau qui s’écoule sans jamais revenir, L’étoile qu’on voit mais qui n’est déjà plus là, L’ombre insoupçonnée, La voix qui tremble, à fleur de peau. La main qui danse la solitude.

Comme si je ressentais son âme. Lorsqu'elle approche, et lorsqu'elle s'éloigne.

Puis le tumulte m'appelle... Regarder le temps qui passe, et les saisons de mon âme comme celles que je traverse, jour après jour...

Ah oui... Figer ces fragments volés au temps, percer une à une les bulles de savon, reprendre son souffle après une longue apnée.

Je ne sais plus pourquoi je suis ici...

Peut-être alors que je serai silence. Insaisissable...

Le silence, caresse des mots que l'on imagine.

Comme un fleuve qui occulte les berges qu'il érode, le monde s'élance vers son propre vertige. Se tenir à côté – ni tout à fait dedans ni tout à fait dehors. Assez proche pour sentir la tiédeur, la tristesse de l'eau qui monte. Assez loin pour voir que cela tourne. Avec frénésie.

En marge de ce monde qui se hâte vers ce qu'il ignore...

Impression tenace – tout peut basculer... Les mots s'effacent, là où les sensations paradoxales se juxtaposent, en mes longs silences.

La sensibilité nous offre cette aptitude dangereuse: se diluer, se mêler, se laisser traverser, ressentir jusqu’à l’os, prendre la forme de l’autre, du nous, du moment. Tendresse périlleuse.

Se dissoudre dans la rencontre – se coaguler dans la solitude.

Laissez-moi respirer le parfum de ses mots.

02:22

La nouvelle lune s'est levée, en puissance, en beauté. Suffit-elle à estomper, la tristesse qui s'épanche en mélopée ?

Cette clarté qui ne surgit que dans la ténèbre la plus profonde.

Les cases vides pressent le pas, elles s'emboîtent sans jamais connaître de contours, se secondent sans éprouver la moindre plénitude; elles cherchent alors des lignes, des lettres rêches ou pulpeuses, un semblant de ciel, des murs –