Les heures s’étirent. La plume demeure immobile. L’âme cherche une porte, dans un paysage soudain déserté.

Certaines nuits, les mots refusent de venir. On reste là, face à la page, avec seulement le bruit de son propre silence.

Le poète a une âme d'enfant c'est pourquoi il écrit ses pensées. Quand le Ver se fait chair c'est le verbe qui vaut cher..

L'Âme pour encrier

Le silence a ses vertus. Mais lorsqu’il s’éternise, il finit parfois par faire beaucoup de bruit.

Comment écrire un poème ? Avec quelques fragments d’âme, un cœur traversé par la vie, et de l’encre mêlée au sang des jours.

Quand la nuit étend lentement son ombre, les hommes fatigués abandonnent leurs âmes, au sommeil et à l’oubli. Alors l’obscurité s’éveille. Bruissements étouffés. Souffles invisibles. Pas feutrés rampant entre les herbes noires.

Errance dans les couloirs de la nuit..

Peut être que certaines choses ne sont pas faites pour être gardées. Elles sont simplement venues traverser l’âme, y déposer leur lumière, puis continuer leur route dans le silence..

Écrire est un geste. Offrir est peut-être ce qui fait naître le poète.

Une lumière que le jour ignore.

Lorsque les profondeurs se rencontrent, elles éclairent la nuit.

Certaines âmes ne frappent peut être jamais réellement à la porte ; elles entrent doucement, et finissent par modifier le silence lui même.

Correspondances secrètes que l’invisible dépose parfois entre des âmes attentives..

Il est des silences si profondément habités qu’ils parlent aux profondeurs de l’âme dans une langue que les mots n’ont jamais su apprendre.

Je pense que beaucoup de poètes se réfugient dans ce silence qui parle.

Certaines choses ne s’apaisent pas ; elles finissent seulement par devenir une part silencieuse de nous-mêmes.

Parler avec les deux yeux et voir avec les mots..

Je vogue sur ses ailes imperceptibles, bercé par des heures douces, éveillant ces vaillants émois surgissant sans rien souiller, de nos âmes souveraines abandonnées à leurs vertiges, s’offrant en silence le miel des profondeurs.

La nuit, de ses ombres de mers aux vagues saisissantes...

Jongler avec les mots c'est ouvrir une âme à nu sans en avoir l'air.

Manque cruel de ses mots Pensées suspendues Vide entre les lignes..

Silences prolongés Gravité étrange Rien de dit Lents déplacements intérieurs Profondeurs de l’être Frémissements invisibles.

Il est des silences qui ont une densité. Ils pèsent…

Le poète n’est souvent qu’un humble passeur inspiré, lorsque la muse vient déposer sur son âme le baiser silencieux des mots.

La poésie encense tout ce qu’elle effleure, comme un bonbon acidulé fondant lentement sur les lèvres.

La poésie est ma maîtresse Qui m’offre toute sa tendresse, À moi, preux amant poète, Faisant de moi sa marionnette. Dispensant ses vers et sonnets Comme autant de doux baisers, Elle sait déposer en virtuose Tous ces vertiges changés en prose.

Il est étrange de voir à quel point certaines blessures peuvent à la fois nous briser et nous rendre terriblement conscients d’exister.

Parfois, des espoirs naissent. Puis d’autres meurent. Certains disparaissent lentement, sans laisser la moindre trace visible, et quelques uns demeurent malgré tout, obstinément ancrés dans le cimetière de mes pensées.

Écrire reste parfois la seule manière de ne pas laisser la nuit broyer entièrement l’intérieur.

Ces heures où la plume devient une manière de respirer dans l’obscurité, où les silences prennent lentement la forme des mots, et où l’âme, dépouillée du vacarme du monde, laisse enfin apparaître ses profondeurs les plus secrètes.

Il est des nuits où le monde semble respirer plus lentement, comme si l’obscurité révélait enfin ce que le jour dispersait.

J’écris dans mes longues nuits solitaires, mais les nuits finissent toujours par revenir avec le même silence et les mêmes ombres intérieures.

Des âmes condamnées à écrire tant qu’il subsiste encore un peu de silence où venir habiter.

Il est des êtres qui ne parviennent à respirer pleinement qu’au bord du songe, loin du vacarme de la vie, dans ces heures silencieuses où l’âme recommence enfin à percevoir ce que le monde, le jour, finit par étouffer.

Le cœur avance souvent dans des profondeurs où la raison n’ose même pas descendre.

Il est des mots captifs qui naissent dans les zones les plus secrètes de l’être, là où les âmes mêlent silencieusement leurs vertiges, et qui cherchent ensuite une résonance assez profonde pour se répandre jusque dans l’obscurité du monde.

Certains silences ressemblent à de lentes correspondances obscures entre l’âme qui veille et le cœur qui tremble encore.

Parfois, une simple délicatesse suffit à rendre le monde moins désert.

La mélancolie transforme lentement nos blessures en paysages, et parfois, dans l’ombre de ces terres silencieuses, des âmes se croisent comme des solitudes qui reconnaissent enfin leur lumière obscure.

Il est des froideurs anciennes qui ne cèdent ni au temps ni aux paroles, mais parfois, une chaleur discrète suffit à faire trembler la glace..

L’émotion de l’âme.. Sans elle, on traverse la vie sans jamais être traversé par elle.

Dans les profondeurs de la nuit, quand le monde s’éteint, quand tout se tait, se reconnaissent, sans bruit, ces échanges entre poètes et veilleurs, où écrire devient une manière de tenir.

Le cœur Cette boîte à secret, où s’entasse ce qui n’a jamais su se dire. Des silences lourds, des élans retenus, et ces fractures que rien n’avoue. Le cœur Cette balance de l’âme, où se mesure, en silence, le poids du bien et celui du mal.

Il est des états où tout se tient au plus près, et c’est peut-être là que la poésie respire le plus.

Ce qui est sincère ne se manque pas… il trouve son chemin, même à travers le silence.

Certaines fractures ne se referment pas. Elles s’élargissent, lentement, jusqu’à avaler tout le reste.

ROMPRE LE COMBAT Je ne peux expliquer Pourquoi je pleure, Je me sens oppressé, Mon âme en douleur. Je me consume en moi, Rongé par un mal-être, J’en ai perdu toute ma foi, Au point de disparaître. Ce n’est que ma volonté Qui me porte préjudice, Pour un bonheur volé, Tombé dans un précipice.

La tristesse s’est posée sur ma peau comme une ombre fidèle dont je ne sais me défaire. La mélancolie, elle, va et vient en moi comme une marée lente, revenant toujours reprendre ce qu’elle a laissé.

Il est des larmes qui ne tombent jamais. Elles restent en nous, et c’est là qu’elles font le plus mal.