Sie trugen sich gegenseitig auf Händen und fielen lachend um.

Beim Versuch, die Augen zu schließen, finde ich heute nur Dämonen. Dabei ist die Sehnsucht nach Schlaf so groß.

Rauhnächte bis unter die Haut

Endlich wieder mal ein Tag, der sich nicht wie in Gefangenschaft anfühlt.

"Mami, warum hat das Christkind nichts für dich unter den Baum gelegt?" Wo soll ich da anfangen zu erzählen?

Pünktlich zum Winteranfang habe ich nach langer Zeit mal wieder mein Winterparfum aufgelegt und freue mich schon den ganzen Tag an dessen Geruch.

Wacht ihr auch durch die längste Nacht?

musik ist zauberei irgendjemand reiht die richtigen klänge aneinander und fünfzig jahre später muss ich im regional express davon heulen

Und manchmal, wenn ich mich fühle, als sei ich der einsamste Mensch dieser Welt, macht es mich froh, wenn ich diese kleine Nachricht bekomme, dass jemand mich liest.

Irgendwie fühlt sich alles nach Stillstand an, als würde das Jahr nicht vergehen wollen, während ich sein letztes Aufbäumen unter mir verhallen höre.

Schreiben als Therapie, wenn du das Leben konsumierst wie eine Droge.

Habt ihr auch gerade das Gefühl, dass irgendetwas im Umbruch ist?

Die perfekte Balance von Tag und Nacht. Wundersame Natur. Und meine Angst vor zu viel Dunkelheit.

Kommst du noch mit hoch und höher, räuberleitern bis zur Schwerelosigkeit?

Und dann hab ich wieder von Dir geträumt.

Und vielleicht ist das Ungestillte das, was uns echt macht.

‚Dieses seltene Geschenk: jemand, der nicht nur sieht, was du zeigst, sondern auch das Dunkel, das du verbirgst, und es dennoch nicht fürchtet‘

imagine discriminating people based on who they love. that's literally the most absurd thing ever.

Das Herz schlägt immer wieder zurück.

Warten auf die Erfüllung der Sehnsucht - im Traum.

Der Sommer, als ich 14 oder 15 war und so verliebt in diesen Jungen, der mir zum ersten Mal das Gefühl gab, wertvoll zu sein und beides nie erfuhr.

Ein Leben, auf Kartenhäusern gebaut, und eine Seele im Umbruch.

Hunger im Herz.

Das geheime Wissen der Träume.

‚Wir lagen nackt zwischen Notizen und Büchern. Manche Körper sind Kapitel, manche ganze Romane‘

Ein Abend vollgepackt mit Wetterleuchten. Tausend Blitze ohne Groll.

"Bitte finde mich!" sagt man ja auch viel zu selten.

Verflügelt nochmal!

Wie viele Leben habt ihr schon gelebt? Und wie viele Tode seid ihr darin gestorben?

Wie vergänglich sind wir, wie endlich die Zeit?

Mit der Musik (und jeder anderen Form von Kunst) ist es so: du kannst dich mit ihrer Theorie befassen, so viel du willst, wenn du nicht bereit bist, dein Innerstes, deine dunkelsten Ecken, deine hässlichsten Narben, deine zartesten Gedanken in ihr zu zeigen, wirst du immer scheitern.

So gut, dass es in der Seele wehtut.

Der Abend fließt in den nahen Bach, die Natur scheint langsam wieder Luft zu bekommen, während ein Kind (vielleicht ist es meins) von einer Fahrt mit dem ICE träumt.

‚Das Schreiben ist die Pein der Einsamkeit, das Ringen mit einem Selbst, das zerfällt und sich doch zusammenhalten will‘

Und damit schließe ich den Themenkomplex Denken und seine unsinnigen Komposita in der deutschen Sprache für heute und widme mich wieder dem Schreiben.

Denk nur mal, ich hätte dir ein Denkmal erbaut.

Ist Nachdenken eigentlich das Gegenteil von selbstständig Denken?

Denken ist ja inzwischen so verbreitet wie Atmen.

Einstürzende Farben, lichtdichte Grautrümmer, ein aus dem Auge gefallener Blick.

‚Zwischen Zigarettenrauch und warmem Asphalt liegt das Flüstern der verlorenen Stunden. Sommer, du bist schön und doch so leer‘

Und dann, leichter warmer Sommerwind, Rosen und wilder Wein an einem alten Gebäude, ein Cappuccino in einem Innenhof.

Meine ganze Playlist handelt von dir.

Immer wieder dasselbe Lied, mal sanft mit hauchzarter Stimme, mal hart hingerotzt. Die Melodie jedoch bleibt gleich.

Vermisse meine easy mornings und halte mich ein wenig am Kaffee fest. Kleine Wellen auf der schwarzen Oberfläche, ein leises Raunen im Tassenozean

Zwei Schmetterlinge tanzten umeinenander in der Luft aus der Ferne sah es aus, als berührten sie sich nicht.

Erzähl mir von der Welt, in der deine Musik geboren wird.

Durch die Landschaft navigieren, hier und da mal die Aussicht genießen aber immer wieder nach Hause kommen.

Diese Tür zum Leben davor öffnen. Sich kurz umsehen. So viel Staub überall, Finger hinterlassen Spuren in der Zeit. Ein kurzer Stich, ein Tropfen Sehnsucht. Schweigend gehen, rückwärts, auf Zehenspitzen. Ins Ungewisse.

Lass mich Regen sein.