Música y tres premisas para experimentar. Fragmentos de temas muy específicos. Luego el sonido (vibración y desplazamiento). Y finalmente tomar determinados momentos de improvisación libre (silencios e instrumentales). Amalgamar todo esto se complejizará. Mejor aún. Buen desafío imaginativo.

Extrañeza. Desconocidos. ¿Qué sabemos de los otros?. Rostros que la mayoría no volveremos a ver. Bajo la luz tan desconfiados y desilusionados. Tantas preocupaciones. ¿Qué necesitas?, ¿qué esperas?. Sillas vacías. Querer. Veo en ti…¿tú, me ves?. No estemos solos al amanecer.

Nervios sensitivos respiran y en ese lapso reconforta ciegas imágenes. Una boca húmeda hace vibrar el oído izquierdo. Se suele transitar en el campo visual y lo racional nos aleja de ese terreno sensorial y de absoluta plenitud.

Meses en un espacio musical. Batería,bongó,GarageBand,ableton y un luminoso ventanal,suficiente. Será estar en un laboratorio sonoro y después a Montevideo.Trabajaré sobre tres premisas que pensé. Deseo que la música deje las matemáticas y géneros musicales. Última vez entre instrumentos, está bien.

En la serenidad del amanecer. Momentos antes de acostarse. Durmiendo. Ahí desconectando, estamos.

Un sueño como entidad independiente. ¿Cuánta paciencia tendrá el sueño esperando quién lo postergue?. Tiempo atrapado en superficie plana, relieve que asoma y la idea obtiene plasticidad.

Eclipse. Los planetas giran velozmente porque la gente está ausente. La palabra reemplaza esa amalgama de cuerpos. Contexto fallido y mente en modo programado. Noche eterna de Venus, las estrellas color piel y las nubes acarician y besan enteramente…

Dos rayos se tocan súbitamente. He visto ese fenómeno en algunas frentes. Dos venas que también se entrecruzan a la altura de las cejas. Eso es pasión, dicen…

¿Qué ocurre?. ¿Desánimo?. Pasa algo aquí. ¿Por qué el silencio incomoda y luego retomamos nuestras rutinas?. Dibujas garabatos en penumbras. Miras, quieres muchísimo, aún en el silencio.

Fotografías siestas, colores tenues, pasteles. Puede representar la paz que se anhela y el hombro que daría fuerzas.

Desconcierto. Los ojos no descansan, algo no está bien, no siente, lo lamenta. ¿De nuevo hacer el equipaje?. Pensamientos que dan vueltas. Y deja un mensaje : Te necesito. ¿Dónde estás?. El mar está increíble. ¿Podré reconocerte?. Algún día.

Conozco este día, mismo que ayer. Sé el trayecto y el final. Podría estar quieto o continuar. ¿Por qué no modifico los pasos?. El precipicio, la gravedad, ¿eso temo?. Cuando lo construido da tranquilidad y encierro en simultáneo. Medianoche y una ventana sigue encendida.

Al terminar la jornada ellos también sueñan.

Sopla el viento en la casa de gobierno, ahí no se trabaja. ¿Qué hacemos?,preguntan.Pantomima. Siempre las decisiones vienen de muy lejos. De seres que cortaron lazos con lo humano. Las poblaciones no están en los planes. Rostros inexpresivos,miradas anfibias anidan en supuestos senderos inmaculados.

Vincent Van Gogh.Nómada forzado. Refugiado en la pintura,naturaleza y Theo.Pobreza y soledad extrema.Inteligente y susceptible. París lo aturdía y elegía los pueblos. De recurrentes crisis,poco afecto y muchas heridas.Theo logró que no muriera aún más joven.Por la vida sentía emoción y desconsuelo.

Peinas y atas el pelo, queda el perfume. Llueve y hay sol, arcoíris en la córnea, giro completo en el aire, nadie sabe a mar. Silencio coral, latidos en la yugular. En el monte las manos se deslizan donde el cráneo no reviste la sien.

Miércoles de martirio para jubilados en Bs.As. Palos en la espalda, la cabeza, contra las rejas palos de nuevo en soledad. Grites o llores la seguridad siempre hará morder el asfalto. En la ciudad no hay piedad. ¿Cuánto más el látigo?. Recreando la Edad Media en el siglo XXI.

Bienvenido (Welcome). Antes de que el sol alumbre tu rostro, verás tejida la telaraña. Dejaré estas cartas llenas de penurias y reflexiones cotidianas. La catarsis abandonó el puño y letra para propagarse y dar lugar a las redes.

¿El amor fue una ilusión?. ¿Nunca existió?. ¿Qué prevalecerá?. Dientes apretados y quijadas duras. Las aves en círculos señalan un basural. Lo que se derrumba intentará arrastrar consigo lo que pueda hacia el reino de los residuos. Corona de hojalata.

Una hoja inmóvil resplandece en el árbol. Luego se desprende y vuela. Finalmente reposa en un charco y absorbe agua. Desearía ser esa hoja en el viento, intermedio en movimiento. Hoja entre hojas en la tormenta, suspendidas. Y en lo posible jamás tocar el suelo.

La palabra se resquebraja. La poesía no tiene la fuerza de antaño. Cada vocablo se vacía y abandona el diccionario. La mentira colectiva se hace fortaleza y hasta los sueños son inconexos. Esquemas. A decir verdad, quizás queremos poco…

En lo alto del edificio sentía migrañas y frío cervical entre plantines colgantes de balcón. Los químicos adormecen los sentimientos en escasos metros cuadrados. En la chacra había alegría, pezuñas de cabra, raíces, pies en el barro, atardeceres, la hierba. Feliz veía flores y frutas crecer.

Johanna Van Gogh-Bonger. Al fallecer Vincent y Theo queda sola en la casa cubierta de cientos de pinturas y cartas. Durante años cuidó ese legado organizando modestas exposiciones, algo desapercibidas. Esta historia es poco conocida, pero sin Johanna la obra Van Gogh nunca hubiera visto la luz.

No existe el dinero físico ni virtual. Los números y las matemáticas se desactivaron. ¿Ahora soy el billete que tiempo atrás tenía en la palma de la mano?. Consulto el calendario. Los desplazamientos tienen forma de chimeneas humeantes, mercancía en la neblina.

Perdido en el bosque y siendo devorado por las sombras de los árboles, observo unos brazos que me rodean para dejar lejos ese mercado de torsos. ¿Dónde me encuentro ahora?, no lo sé. Encojo los hombros despreocupado y me entrego a pleno. Al fin a casa.

Nadar mar adentro en plena noche hacia lo más profundo. El rostro pálido, los hombros detienen la marcha y quedo flotando. Las aguas marcan las pulsaciones y unas palabras sinceras las olas guardan en forma de extraño beso.

Dos elementos para viajar por el mundo, una ventana y una cama. La imaginación absorbe vibraciones, sonidos y colores en los cambios de estaciones. El escritor Onetti no quería bajar de la cama, decía que afuera no había nada importante que valiera la pena. Y nadie pudo sacarlo de su amado colchón.

Afecto y ruinas caminando por Buenos Aires antes del regreso a Montevideo.Silencio en las calles,la ciudad está herida y resignada.¿Cuál es la identidad cultural actual?. Ventanas a la intemperie. Tengo poca familia aquí y la comunicación se complica mucho. Paro un taxi,tengo que embarcar, otra vez.

Memoria revuelta del barrio Caballito. El ombú entre estampillas y monedas, churros,juguetes en la manta, guardapolvos y las manos heladas. Las vías del tren,club,vinilos y Pumper Nic. El peligro parecía no existir. Un niño busca el diario y regresa con una pregunta, ¿compro el de hoy o el de ayer?.

Buenos Aires,lugar distópico.La clase media de donde vengo no existe más,nací en Ramos Mejía,el túnel de la estación es una cápsula del tiempo.Ramos sin mi abuela es una casa vacía, estaré en ciudad, evito extrañar,algo de nostalgia. Construcciones simbólicas sobre la esclavitud antiguas y modernas.

La mente es río vertido en una copa. Diminutas luces titilan, luciérnagas en la materia obscura. Ahí la razón no tiene acceso,no hay lógica,ni directriz.El clima es una emoción cambiante.Se detiene el pensamiento y se pasa a otro plano, a esas presencias constantes olvidadas en el río sobrecargado.

Quizás lamente cuando llegue la reflexión, sencillamente porque no podré regresar a la rutina. Anhelado alivio sienten los que sueltan amarras y al estrellarse contra las rocas encuentran reposo. Mientras tanto se alinean rostros huérfanos detrás del discurso que aviva horizontes mezcla rojo ceniza.

Debo levantar los objetos que estén a mi paso y llevarlos conmigo para clasificarlos. Oigo ecos, necesito atar cabos y con algo de fortuna saber qué actividad aquí cesó.

Corren hacia lo alto de la montaña. Allí el dinero no tiene sentido, quién querrá después descender esta tierra.Olvidan lo que sucede al nivel del mar y desaparecen entre las cabras.La naturaleza sigue floreciendo. En cambio en las personas gana la pulsión de muerte. El agua cubrió los Alpes suizos.

Desdoblado,bifurcado,apartado del bosque por las calles mendigando un asiento,pasa el tiempo,lo pierdo. La necesidad del dinero me deshilacha y deambulo buscando la rueda que me espera. No quiero olvidar la satisfacción del que sale con rumbo desconocido,de múltiples caminos, ojalá alguno para amar.

El aliento apaciguó la angustia. Dejarse enredar la pierna y darle espacio a la intimidad al dejarlo dormir aquella noche en la misma cama. El oído sobre el vientre pudo sentir por primera vez que el silencio es blanco, deseó nunca más despertar.

De nuevo viajar,dejar la aldea, siento cansancio.El pueblo parece un pequeño cuadro eterno entre esos colores cotidianos.Lloro sin lágrimas,quiero hablar y no hay voz.Aprendí a manejarme en el caos,en la incertidumbre.Llego, todo está igual,pero no,la naturaleza cuando trae calma nos habita.

¿Cómo llegué aquí?. Lejos de la ciudad. Cualquier sendero termina en el mar. Rojos,turquesas,verde obscuro. Aldeas poco pobladas, no hay salas de cine, ni distracciones. Rocas, viento y el sol omnipresente. Amanece, no sé el idioma, igual nos conocemos, aceptamos. Camino, escalo, respiro, sonrío.

Decidir en soledad.La verdad quema,aferrarse a falsas creencias cansa.Hay una etapa que conocer a las personas hace doler los oídos y los ojos.Se lucha en ese paraje, contexto duro, sin mirar atrás, para no caer.Paz, algo de lumbre, calor. En la escucha dinamitada se evita dialogar, la pausa, mirar.

El maestro con su delantal a los noventa años se retira, no dibuja más. Explica que está agotado de darle color a la vida, de cubrir con papeles lo feo para crear mundos paralelos. Y se confiesa, cambiaría por completo todo lo que hice, conmover no desvía el rumbo de nada, me ganó la imaginación.

Una simple fiebre en soledad nos muestra lo vulnerable que somos. Desconfiamos para protegernos y se hace hábito no besar una boca. Pero el cuerpo habla entre angustias y dolores. Tocar y oler trae la calma. Reencontrarnos en el bálsamo.

Sentir la presencia de alguien en el aroma de una blusa de algodón. Ya no estaré más por ahí solitario. Suena de fondo un clásico del jazz. My funny valentine. Sonríe,quédate.

Me despierta una mano que repetidamente toca mi hombro. Quiere que vea el atardecer de la isla. Los últimos rayos de sol. Observa, un día ese Sol que tanto amamos será incierto cuando regresará de su escondite. La mujer de cabellos blancos se aleja hacia el tatami para dormir y apaga la linterna.

La isla de Sado es un lugar real y ficticio a la vez. Por ejemplo ahora estoy allí parado junto a un anciano nativo de estas tierras. Me cuenta algo entre esos paisajes solitarios y logra que una lágrima se me caiga. Permanecemos en silencio, regresamos a su aldea, y eso es todo.

Hace poco en Uruguay y ahora en Argentina pronto se vota. Y como siempre la gente será estafada en sus buenas intenciones. Creerán que participan, que eligen, creerán… Realmente lamento que las cosas sean así. Llueve.

A : ¿Qué haces aquí en esta iglesia?. B : Vine a escuchar música, Bach. A : ¿Trajiste a tu niño al concierto?. B : No, nunca traería a mi hijo donde hay una figura humana enorme ensangrentada y colgada de una cruz.

Doré. Brueghel. El Bosco. Bacon.

Descansar la vista. Recorrer. Querer tal vez…

¿Qué las palabras no pueden comunicar, ni tampoco el silencio?. Ese espacio intermedio que une pasado y presente, intermitente, que comúnmente se desconoce.

Arte en Japón. Koto (música). Kiri-e (arte del calado del papel). Bunka Shishu (arte del bordado con punzón). Oshie (arte con trozos de telas de kimono y/o papel japonés, relleno de algodón.