Horas bien tristes, la historia no deja pasar en calma el año nuevo. La Latinoamérica nunca descansada. Toca seguir.

Changuitos miones para todo siglo XXI

Las ampollas de los viandantes.

Ya lo que falte, en febrero con más calma, carnalito.

Me ha tocado sonreír. Foto de @juanschulz-89.bsky.social

Tesoro donde los haya. Mi pulgar tapa en la portada a un Batman panzón y su orina cae sobre el isotipo de Bordura inspirado en dibujos de Alfred Jarry para Ubu Rey.

La ternura invisible y lo único que importa.

Ya de aquí a fin de año namás me voy a dedicar a querer a la raza.

Las fotos feas son muy importantes.

Colonia Doctores, cotorrea.

Otro de los momentos constitutivos de mi 2025 fue poder conversar con el superlúcido Chinoy, artista fogueado en las calles de la Región de Valparaíso —vagabundaje entre el vagabundaje— que aspiraba con sensatez conmovedora a que no avanzara el odio en Chile, convencido de su habitación en el sueño.

Merecen la dulzura de todos sus pasos.

Ya no ejercemos la fe, pero sí la cursilería.

Ya me ando despidiendo del 2025 y entre sus faenas destaca para mí la oportunidad de conversar con el cineasta paraguayo Juanjo Pereira, quien acometió una genuina osadía archivista para ponerle rostro a las atrocidades del dictador Stroessner. Por su divulgación en México en 2026.

Todo es vanidad y, más que todo, es vanidad el tráfico navideño.

Tierna, árida poesía paraguaya para cerrar el año.

Un día la maestra de latín nos explicó el -ula como diminutivo y desde entonces resuena en mí distinto el capítulo, la partícula, el homúnculo, la úvula, el versículo, el óvulo, la célula, el fascículo.

Entrevistar a nuestras amigas es lo que nos vuelve humanos.

Soy un alma sencilla, bro: me convence este perroflauta.

Hay que jugar. Y jugar significa perder; y jugar.

Agarrar piñatas a chingadazos es lo que nos hace humanos.

Siento que si sólo fuera un acontecimiento cultural sería muy bello que se acaben los años, pero además está chido que eso recuerde que le dimos una vuelta al sol. Una hazaña inescapable y que a la vez logramos ora sí que todo mundo.

Obviamente, esta andaluza y este gallego se leen juntos.

Y hoy te miento para estar solos tú y yo...

Empecé esta novela de la Luis Josefina Hernández, publicada en Xalapa en 1982. Una fábula espectacular en clave bíblico medievalista donde vuelve a confirmarse la astucia observacional de una de las más sensibles plumas psicológicas y emocionales de México, mientras se juegan sutiles fantasías.

El exquisito Quebrantahuesos: noticiero pánico.

La de Moisés Castañeda es una de las prosas más originales de los treintones que escriben en México. Desinteresado de seguir una carrera escritural profesional en el mal sentido, creo igual que merece una mejor atención la calidad de su arte. Aquí les dejo, para muestra, un botón.

Desde el Perú: la crítica literaria despertó, cabrones.

La navidad pasada compré unas bengalas de talla grande que no pude usar; quizás toca encenderlas este invierno.

Acabo de terminar este libro: cosa preciosa, entre Goya, Rabelais y el Greco. Pestilencia de las hienas furibundas, maravilla de los pájaros abigarrados, recorrido inusitado por los laberintos en torno a otra clase de divinidad: la giganta. Venturas de un escritor de entonces apenas 34 años.

Pero bueno: se vale cansarse, pero no rendirse.

Pinche puta rabia la victoria de Kast, aparte tan aplastante: hay un consenso social por el pinochetismo, una tara que la sociedad chilena nunca ha trascendido, muchas veces no ha querido trascender; una consolidación del desprecio al otro (el venezolano, el peruano); un fetiche por la seguridad.

"Ser psicoanalista es saber que todas las historias acaban hablando de amor" Julia Kristeva

Siempre oscilante entre el narcisismo y la hermosura el marroquí Fernando Arrabal, presa e impulsor del teatro pánico.

Donde se escucha a Hermeto Pascoal hacer color con el armónico de los camotes.

Una rabia absoluta por el asedio contra el proceso popular en Bolivia también, a lo que se suma la guerra intestina de la izquierda que debilitó tanto al MAS, a Evo, a Arce. En el siglo XXI te veas.

Nada nuevo bajo el sol, pero ahora con María Corina Machado sí estresa ver cómo tuiter se convirtió en el reducto ideológico de la derecha más recalcitrante, patio de juegos de Elon Musk y sus pulsiones dictatoriales para América Latina.

El racionalismo nos dio aviones, pero olvidó el avión escamoso del sueño.

¿Por qué la Ciudad de México decidió cerrar el año entre nubes?

Y convidarse a habitar la contradicción.

«Afaf nació de noche, del agua, como sucede siempre con los hijos de los pecaríes, y jamás será cierto que los cerdos nacieron del aire o de la tierra»

Al ratito nos vemos en Quevedo.

Si no hay marimba, yo te estaría juzgando.

La poesía sirve para detenerse.

La Ciudadela y sus magnanimidades silenciosas y sus adolescentes amorosos apenas afuera.

Es que así debe ser.

Temor y temblor de la poesía latinoamericana: algunas travesuras líricas.

¿Qué te digo, maestro?, confío en la irrigación cósmica de la pirámide de Cuicuilco.

Me compré un aretito que está verguízima, pero no sirve.

Y si no fueras un cintillo de papel perfectamente prescindible y obsoleto, ¿qué te gustaría ser?