Quizás envejecer sea sentir o acatar ese inicio feroz de Gramáticas de la creación: "No nos quedan más comienzos", dice Steiner.

Hoy es un buen día para releer esta pequeña maravilla: letraslibres.com/revista-mexi...

Hablando de Montaigne, Ezequiel Martínez Estrada dijo que el ensayo es la historia universal de una persona. Este libro comprueba la exactitud de su definición.

Media hora libre o de espera, según quiera verse, antes de mi consulta con el cardiólogo. Leo y masco chicle en el estacionamiento vacío de un Oxxo en Cuernavaca. Poesía, ¿eres tú?

Está usted abandonando el presente: un letrero permanente y parpadeante que diga.

Un fantasma recorre el lenguaje: el fantasma de los verbos-moda. Ya pasaron por aquí "habitar" y "atravesar"; de tanto uso y abuso quedaron irreconocibles, vacíos, desiertos de todo significado. A "sostener", el juguete de moda, le pasará lo mismo, ya empieza a afantasmarse.

Nuestro error no fue pensar que seríamos jóvenes por siempre. Fue pensar que seríamos los últimos jóvenes. Y así nos fue, así nos está yendo.

Dice George Steiner, mailob, que la crítica literaria y la exégesis académica producen "un placer secundario, benignas ilusiones de significación".

Hoy presentamos este libro maravilloso: Tinta invisible, de Javier Peña. A las 7:00 p. m., Gandhi MAQ @javierpenalopez.bsky.social @feguz.bsky.social

www.youtube.com/watch?v=aWjd... Cumpliendo un sueño: ser Borges-tuber.

¿Cómo que "entitled" no quiere decir "entilichado/a"?

Trump se sienta en una silla plegable, como de actor de cine, en un cuarto de la Casa Blanca inaccesible a cualquier cámara. Es temprano por la mañana y, mientras le aplican una gruesa capa de maquillaje broncíneo, el mandatario cierra los ojos y se repite: "Confía en el proceso, campeón."

Aún creo que hay una dimensión de la verdad a la que sólo podemos acceder por medio de la exageración.

Siempre que estoy por comerme algo delicioso —una quesadilla de chicharrón prensado, una tostada de ceviche, no se diga unos huevos rancheros con frijoles refritos—, pienso en estos misteriosos versículos del Libro de Job:

Esta alegoría de la realidad que llamamos nuestra vida o el día a día o nos vemos mañana o cuídate mucho. Amén.

"Cuando, en una ocasión, se le pidió que explicara un estudio difícil, Schumann se sentó y lo interpretó por segunda vez."

Todo el tiempo ando juntando versos para mi cóver personal del "Otro poema de los dones". Aquí va uno: Por el café, ese exoesqueleto que bebemos para usar por dentro.

Escritores para los cuales los libros (sus libros) son una especie de accesorio o incómodo trámite por los cuales hay que pasar para llegar a la meta dorada: FIGURAR.

Borges sobre el Quijote (y sobre todo lo que amamos): "Quizá nuestra memoria del Quijote, nuestra imagen del Quijote, sea superior al libro. Pero quizá una de las obras del libro sea crear esa imagen. Y cuando lo leemos y la buscamos página por página podemos no encontrarla."

He visto a las mejores mentes de mi generación —a las más implacables, a las más correctas— sucumbir ante las dosis más pequeñas de adulación.

Ola k ase? Regando con primoroso afán la oscura y rotunda flor de insatisfacción que le crece en el pecho o k ase?

Hay días que se sienten como atravesar una masa espesa y turbia, pero la masa espesa somos nosotros mismos e igual hay que atravesarnos.

Sentimos tanto los domingos por pura identificación: también nosotros somos vísperas de nada.

Just so that we’re all crystal clear, Space X and StarLink have received $7 BILLION in federal grants.

Dicen las perseverantes arrobas del ex-Twitter que no dejan aquel espacio porque las redes sociales no son de sus dueños, que se enriquecen con ellas, si no de las y los usuarios, de quienes las trabajan. Y suspiran. Ah, y porque sus muchos followers ya se cooperaron para comprarles una Cybertruck.

Siento que faltan dos minutos para que los mismos whitexicans que dicen "hace sentido" o incluso "entretener una idea" empiecen a decir "alegadamente" (en lugar de "presuntamente").

Note to self: el traje de botarga de ti mismo te queda muy bien, es muy cómodo y pachoncito. Todos te reconocen a la primera y al mismo tiempo es una especie de cueva profunda en la que puedes esconderte o refugiarte o perderte. No te lo pongas.

Después de Semana Santa, después del puente de finales de abril y principios de mayo, a los oficinistas se nos acaba la esperanza: nos queda una honda tristeza en el pecho y la tenebrosa perspectiva de un eterno verano sin días de asueto. O, como Gandalf y yo le decimos: the long dark of Moria.

Ese mantra del buenaondismo autocomplaciente ("estás haciendo lo mejor que puedes") no sólo es falso, también es profundamente deprimente y desesperanzador. ¿De verdad este mundo horrible es la obra de gente que hace lo mejor que puede todo el tiempo?

Creo que mi niño interior tiene colitis. Creo.

Lo que llamamos presente es una especie de filtro, un filtro por el que pasa el tiempo: al pasar por ahí, el futuro (indeterminado, abierto, en el que puede pasar potencialmente todo) se convierte en pasado (cerrado, determinado y que no puede cambiarse).

¡Y en medio de nosotros Cortázar como un Dios! Nocturno del Boom

Madurar también es reconocer que la gran mayoría de nuestras aflicciones —incluso las más intensas, incluso las más íntimas— son, si no universales, sí comunes.

Veo el video de la nueva canción de Arcade Fire. Me pregunto qué me pareció. Suspiro y me respondo: "Somos más o menos nuevos en en esto de ser viejos. Tengámonos paciencia".

Pero al menos tenemos el presente, que es eterno y no dura nada.

Querido diario: Hoy no hice ejercicio, pero puse tres lavadoras. No hice ejercicio, pero me duele la espalda. No escribí una novela, pero nunca he escrito una novela. Envidié a mi prójimo y me sentí superior a mi prójimo, pero me sentí culpable. No hice ejercicio, pero me sentí culpable.

Esquivar la gripa y otros deportes.

No entiendo esa moda de las felicitaciones de cumpleaños mediante historias de Instagram. Me parecen más actos de relaciones públicas que otra cosa, exhibicionismo social. ¿Por qué no mandar un mensaje directo o, en un delirante derroche de anacronismo o de cariño, llamar por teléfono?

Adultez TOC en éxtasis: poner una lavadora con pura ropa en escala de grises.

Borges cantando "Unchained Melody" en el Teatro Colón en 1965. Change my mind.

Sonreír para la foto y otros actos de antigua inteligencia artificial.

Hoy presentamos esta maravilla de libro: Sí hay tal lugar. Viaje a las ruinas de las utopías latinoamericanas, de Federico Guzmán Rubio, @feguz.bsky.social

Estado civil (y lingüístico y existencial): acorralado entre la Escila del "Híjole" y la Caribdis del "Órale".

Según Andrea Wulf, Alexander von Humboldt inventó la naturaleza. Según Harold Bloom, Shakespeare inventó lo humano. Según los publicistas de El Tizoncito, esta taquería inventó los tacos al pastor. De las tres hipérboles, esta última me parece la única verdaderamente delirante.

Si van a exaltarse por escrito, recuerden al menos que la expresión "Hala, Madrid" lleva coma de vocativo.

Note to self: No hay autocuidado sin autocrítica.

Note to self: Desconfía del talento de ese autor cuya principal argucia o destreza literaria es oprimir muy seguido la tecla de ENTER para darle, según él, un aire de fragilidad o frescura a su prosa; un aire, según él, de titubeante caminar por el poroso bosque de la existencia.

A veces me viene un vértigo fantasma, como la sensación o la fantasía de la sensación de percibir los movimientos de rotación y de traslación del planeta. Pero no es otra cosa que la consciencia de ir caminando por la áspera y maravillosa cuerda floja de estar vivo.

Las ganas de servirnos otro café cuando todavía no nos hemos acabado el primero, cuando aún queda un chorrito o un chorrote tibio en la taza: - ¿Son ganas de no morirnos nunca? - ¿Es el vínculo secreto entre melancolía y deseo? - ¿Es pura compulsión capitalista?

Llegan nuevos usuarios a esta red social, entre nostálgicos y descolocados. Meten un piecito en el agua, pero la encuentran muy fría, muy fría de estatus. Y suspiran o gimen o imploran: "¡Ay, mis followers!". Y se regresan despavoridos al calorcito neonazi.