hago lo que puedo decir y digo lo que puedo hacer

las letras del poema son hormigas repantigadas en su textura.

Prensa La Libertad

una hoja que cae presenta fantasías animadas de ayer y hoy araña un sueño

mi sueño es una música invisible que se reconoce con la piel

De 'La destrucción del padre', de Esther M. García.

azorado con la puntualidad del otoño y el aire lleno de agua caliente. efectivamente es la pampa húmeda.

todas las identidades son contradictorias, imaginarias y rentables para el capital.

el tinaco de los vecinos tiene una fuga, y el agua atrae a los pájaros: tordos, torcazas y primaveras, ningún gorrión. oscilo entre tocarles el timbre y avisarles o seguir mirando el espectáculo.

hoy amanecí sin miedo al lugar común de vivir.

respire entre las sílabas ahora, así, ya inhale haga ritmo deténgase en esta pausa en este instante váyase después exhale córtese el pulgar las pupilas con un ojo sucio mire al sol sin pantallas repita: yo también me voy a morir

hoy es un día conmovedor para estar acá

ceiba speciosa

"El psicoanálisis no puede aceptar la afirmación de quienes promueven que el sexo está en la biología y el género en la representación simbólica. Ambos lo son: sexo y género están en el orden simbólico, el sexo habla, es palabra, no es cuerpo preverbal o mudo..."

El que se quema con leche, ve una vaca y llora. Es decir, está ciscado.

Todos los días, pero más este día... un poema de José Watanabe

de Roberta Iannamico

Hice un amigo brasileño que se llama como yo: Diogo, y me enseña a balbucear en portugués. Ayer me compartió este poema de Carlos Drummond de Andrade... wp.ufpel.edu.br/aulusmm/2016...

en las vocales de tu nombre me columpio en tres aes una mañana

Que viva el Pávido Návido open.spotify.com/track/0ocn8k...

el poema como esos teléfonos hechos con dos vasos y un hilo tenso

Esta buena película sobre matar al padre en la Amazonía youtu.be/AyoRwWCC7nc?...

"Quiere y no quiere su color mi pecho, por cuyas bruscas vías voy, lloro con palo, trato de ser feliz, lloro en mi mano, recuerdo, escribo y remacho una lágrima en mi pómulo."

viva el tateme

Qué importante y necesaria y tan bien lograda Nuestra tierra, de Lucrecia Martel. Hay que verla.

la pausa y la cesura en el aire que corta un verso ahí poeta respira se organiza poema da pulmón a quien lee hacen ritmo

materia viva atada al presente se toca con el aliento de voces lejanas el poema es mi cuerpo

inhalo el sonido respiro un ritmo tengo una radio en el pecho siento antes de entender el ruido no significa nada todavía hay algo que suena sin palabras un tiempo preverbal hace eco más allá del signo

Casi siete meses compartiendo casa con un chabón que se autopercibe peronista y no limpió el baño ni una sola vez. Le pregunté si conocía La comunidad organizada. No la leí, me dijo. Se nota, pensé. Ayer se mudó y lavamos el refri y toda la cocina con jabón y lavandina. Empieza una nueva etapa.

de Idea Vilariño