Südpolschwere, manche Stunde. Schauerliche Eisbergweiten. Jeder Schritt führt nordwärts aber. Immer nordwärts jedes Schreiten. Kompassherz sucht deine Nähe. Seelensich're Ewigkeiten. Du bist sonnenleichte Tage. Du bist Glück in kalten Zeiten.

Legten auch Kälte und Schnee und Frost die gesamte Welt in klirrende Eisesketten, wär's mir nicht bang, fänd' ich doch Wärme in deinen Blicken, deinem Kuss, deinem Herzen, deinem Schoß.

Ich möchte so gern mit dir reden, weiß aber gar nicht über was. Vermutlich möchte ich nur deine Stimme hören. Reicht das als Begründung um anzurufen? Darf man das sagen? “Der Grund meines Anrufes? Du."

Es gibt Tage an denen ist selbst das Licht zu schwer. Es gibt Nächte in denen ist Dunkelheit Leichtigkeit. Wisse einzig beides wird endlich sein und Seelen streben immer gen Hoffnung.

So mancher Tag ist bereits als erfolgreich zu betrachten, wenn man es geschafft hat sich eine Hose anzuziehen.

Manche Menschen sind wie sanfte Lichter, seidene Photonen, die dich mit warmer Zufriedenheit bedecken. Erhellen, ohne zu blenden. Sie nehmen den Schatten die scharfen Kanten, weisen Wege. Sie sind selten und leise. Sie sind wichtig und kraftvoll. Manche Menschen sind unbezahlbar.

Im Kinderaugenwiderschein, kehrt just der eig'ne Märze heim, der freie Sinn für Glück und Welt, der jede Hoffnung noch enthält. So bricht sich alter Frühling Bahn, Im Kinderherzentdeckerdrang, voll Fragelust und Wißbegier, und lebens'jahend Grund dafür.

Sorglos sanfte Melodien, wabern wärmend in der Küche, morgenrot die Wolken zieh’n, Kaffeeduft und Wohlgerüche, ziehen derweil durch die Zimmer, machen die Momente weich, ach, wär‘ dieser Morgen immer, ach, was wär‘ das Leben reich.

Immer emsig dröhnt des Herzens Werkstatt pochend fleißig hin, kunstvoll Atem labt die Glieder, glühend Blut nährt jeden Sinn. Dürstend Lippen träum‘n von Küssen, heiß im Aug‘ die Sehnsuchtsglut, jeder Schmerz stirbt in Genüssen, jeder Blick ist Himmelsflut.

Du stickst mir deine Tränen schwer, im Dunkel halber Tage, mit Herzblutfäden ans Revers, so daß ich sie dann trage, als Sehnsuchtskuss, als traumvoll' Blick, im Dunkel mancher Klage, und immer find' den Weg zurück, zu dir, zu uns, ohn' Frage.

Im Inneren, ganz tief, ja beinahe absurd weit innen, hinter den Lianen aus Zweifeln und den ungekämmten Büschen aus Furcht, sogar noch hinter den Alpträumen und dem Wankelmut, scharf links hinter der Depression, dort lebt sie. Die unsterbliche Hoffnung. Und ist immer für dich da.

Manchmal muß man einen Schritt zurücktreten, um zu sehen, wo man steht.

Wenn du zugegen bist, müssen meine Gedanken ihre Bäuche nicht einziehen. Sie sind barfuß, tragen Jogginghosen. Wenn du zugegen bist, brauchen sie keine Masken und verstellten Stimmen. Sie können einfach sein. Und deshalb werde ich niemals etwas dagegen haben, daß du zugegen bist.

Dein Blick, so voller Seelenpein, du trägst den Abgrund in der Brust, ein Schmerz klingt dir durch Mark & Bein, und peinigt quälend unbewusst. Ja selbst im Lachen, lange Schatten, kann ich doch so deutlich spür'n, droht der Kampf dich zu ermatten, lass mein Herz das deine führ'n.

Was mehr haben wir als das Jetzt? Winken doch Gestern und Morgen gar verführerisch dem Bewusstsein. Verheißen Nostalgie und Illusion. Doch wir sind einzig hier. Im Jetzt. Jeder Atemzug ein Wunder. Jeder Herzschlag ein kleines Glück. Jeder Augenblick ein wunderschönes Jetzt.

"Grüßen Sie die Gevatterin Mutter!", schelme ich ausgangs der fernmündlichen Konversation ins Sprechrohr und grinse, angesichts dieses vortrefflichen Ulkes, übers ganze Angesicht.

"Auch dies wird vorübergehen", sagt die innere Stimme mit so überzeugter Gelassenheit, daß man ihr einfach glauben muß und Hoffnung atmet.

Das Suchtpotenzial von Glück ist nicht zu unterschätzen.

"Danke...", flüsterte er der Kaffeemaschine zu.

Geisterstädte dehnen sich in deinen Augen aus. Kraftlose, verwitterte Ruinenblicke, die mir das Herz brechen. Sollen in deinen Adern doch Blut und Honig lustvoll zirkulieren. Glücksmomente deine Sekunden einkleiden. Doch ich bin hier. Mit Lachen im Gepäck. Und bringe neues Leben.

Ich spüre die Sekunden, die sich zwischen unseren Seelen sammeln. Ich spüre die Momente, die das Licht brechen und reflektieren. Unscharf blicken unsere Augen auf die Augenblicke. Wir sind fern und dunkel. Dennoch auch ohne Licht spüre ich dich. Immer.

Wir flüstern mit Blicken. Wir schmunzeln mit Lidschlägen. Wir tanzen und knutschen und lieben uns mit den Augen. Selbst wenn rundherum alles in Dunkelheit versinkt.

Der Morgen, so grübelte er schlaftrunken, ist das Scharnier zwischen Nacht und Tag. Ein Mischwesen, welches Eigenschaften von beiden vereint und sie ineinander überfließen lässt.

Der Tag verebbt zu wildem Wind. Rauscht wie Meer in den Birken. Die Nacht erklingt in Wellen.

Rostbunt glühen die Blattgewänder. Schwankende Glut im emsigen Herbstwind. Ein farbenfrohes Auflodern im Scheiden. Ein koloriertes Adieu, ein bittersüßer Wimpernschlag. Rotbunt und halbgrün und tausendgelb verebbt das Jahr in warmem Glanz.

Was wäre wenn du der Sommer meines Lebens warst und nun nur noch Herbst und Wintertod warten? Was weiß ich denn schon über die Zeit und ihre vermaledeiten Machenschaften? Die Kunst so scheint mir wohl ist weitermachen. Immer weitermachen. Weitermachen. Bis die Zeit ausgeht.

Das Schlafgewand noch nächtewarm, ein Nebelkrähen spitz im Ohr, so steh' ich hinterm Fensterglas, und mein Gemüte schwebt davor. Es taucht durch Tau im Taganbruch, zieht Pirouetten durch das Grau, ja jauchzt und tändelt ungeniert, wie ich nur selten mir's getrau.

Mit jedem Wimpernschlage schreibt, sie Vers um Vers und reimt und bleibt, und dichtet Zeit und Ewigkeit, und heilt mir meine Dunkelheit. Mit jedem ihrer Blicke hold, der mich durchfließt wie warmes Gold, der lustvoll durch den Leib mir tollt, hab’ ich das Leben mehr gewollt.

Er formte mit den Händen eine Schale und sammelte das eiskalte Wasser darin. Als es beinahe drohte überzulaufen, warf er es sich ins Gesicht und fühlte mit jedem Tropfen neues Leben durch sich fließen. Ohne Brille lächelte er sein verschwommenes Spiegelbild an: „Guten Morgen!“.

Hämmert mir das Herze heftig, bunt mit Sehnsucht ausstaffiert, drängt Begehren übermächtig, jede Faser wild pressiert. Wart‘ ich doch auf süße Kunde, die mir deine Feder schickt, heißte Worte, zarte, runde, jedes meine Seel‘ erquickt.

Dieses eine Blatt. Das da ganz oben am fast kahlen Baum wild vom Wind umhergeworfen wird. Das sich doch mit aller Kraft ans Leben klammert und dabei beinahe noch zu lachen scheint. Das bunt dem Grauen des Alltags trotzt. Dieses eine Blatt. Das ist mein Vorbild.

Sie schreibt mir. Urplötzlich. Sie schreibt mir schnörkelschöne Zeilen. Ungeahnt. Sie schreibt mir schmunzelnd; bester Dinge. Sie schreibt mir. Unverhofft. Mein Herz stolpert über die eigenen Beine. Im Auge steht Gewässer. Aus Glück. Ich zerfalle zu Sekunden. Sie schreibt mir.

Mein Herz hat mich radikalisiert.

Er stand am Fenster, die heiße Kaffeetasse in den Händen, und betrachtete den Regen, der eiskalt durch den grauen Morgen nieselte. „Manchmal“, dachte er, „ist es schon günstig kein Dachs oder derlei Waldgetier zu sein. Ständig Wind und Wetter in der Schlafstatt? Ohne mich!“.

Dein Echo, lichtgemalte Silhouette, verweilt mir sternenklar im Blick, wo Missen sonst nur Räume hätte, blieb sanfter Glanz von dir zurück, ja tanzt in weicher Pirouette, vorm Augenscheine, Stück für Stück, da ich im Geist mich zu dir bette, erblüht im Torso mir das Glück.

Das Tageslicht ausatmen und mit der Nacht verschmelzen.

Orangeblauer Abend streicht durch die Anpflanzung. Ein feiner Wind zerzaust den Gewächsen munter die Farbfrisuren. Lebensbuntes Wogen. Schmunzelnd genieß' ich das Schauspiel. Seliges Taumeln, die Seele baumeln lassen. Herbstgarten als Herzhängematte. Orangeblauer Abend als Puls.

Mir scheint, der Platz auf dieser Welt ist begrenzt. Und so muß wohl, immer wenn etwas Schönes geboren wird, wenn zauberbuntes Licht den Tagesanbruch malt, wenn man lacht und grinst und schmunzelt, wenn man liebt, so muß wohl, immer dann, etwas Grässliches und Dunkles weichen.

Manchmal ist das Leben wie die erste Fahrt mit dem Stützradfahrrad. Aufregend und verwirrend und irgendwie zu schnell. Dann ist es ganz gut, wenn dir eine mütterliche, innere Stimme besorgt und wütend zuruft: “Guck nach vorne, verdammt!“.

Nebelweich begann der Morgen. Sanftes Licht lugte durchs kahler werdende Geäst und allmählich war klar, daß die Tage des Sommers, die ein jeder so endlos schienen, endgültig vorüber waren. Dunkelheit begrenzt nun wieder die wachen Stunden.

In den Ohren noch Frühlingsechos voll Leben und Aufbruch und Kraft im Auge zieht doch der Herbst schon ein in stürmischer, goldener Pracht Die Zeiten zerrinnen in ewigem Fluß und werden, verbleiben, vergeh'n wir atmen Minuten und leben just so um dereinst in Liebe zu geh'n.

"Mittwoch. Ein gewisslich zu legerer Umgang mit der Konsumplanung hat nun zu einem Mangel an Streichfetten geführt, welcher das Frühstückserlebnis doch nachhaltig beeinträchtigt. Mitdenken!" notierte er mißmutig und mit knurrendem Magen in seinem Tagebuch.

Die Weite deiner Augen Erst ist alles Welt und dann Welt und Welt und irgendwann Welt und Welt und Welt und Welt bis man Horizont erhält

Dein Kopf liegt auf meiner Brust und du lauscht meinem Herzschlag. Unbändig fasziniert, lächelnd, als dränge der Puls der Welt selbst an dein Ohr. Klopfst sanft den Takt auf meinem Schlüsselbein mit. Dirigierst glücklich meinen Lebenston. Der doch seine Melodie nur dir verdankt.

In Furor bebt und rast das Herz, Vermissen ist sein Nom de Guerre, vergeblich doch sind Kampf und Schmerz, weil nicht mehr ist, was gern noch wär'.

Es ist, als würde ich den Atem anhalten. Wartend, hoffend. Betend, das Böse würde vorüberziehen, wenn ich mich nur regungslos in den Falten der Minuten verberge. Es ist, als würde ich ersticken. An den endlosen Stunden. Der Ungewissheit. Denn das Böse hat einen langen Atem.

Auf ihren Lippen tänzeln glänzende Sommermädchenküsse. Balgen sich in ihrem Schmunzeln, winken am feinen Nasenrücken empor. Dort erstrahlt der glimmende Schimmer der Julimittagssonne aus ihren Blicken. Wärmt die Herzen derer, die sie in Augenscheine nimmt. Urlaubsaura umgibt sie.

Die Nacht ist angefüllt mit Versen. Voller Worte, die wie sanftes Neonlicht den Halbschlaf durchwabern. Trancegleich greift der müde Geist Gedanken aus dem Äther. Notiert hastig, mit zittriger Hand. Schreibt und schreibt und schreibt. Traumfetzen.

Die Finger flackern, zucken, flirren mit Schaffenskraft. Ein Remmidemmi wilder Worte hat sich vom Kleinhirn aufgemacht, begehrt Auslass. Mit kommaschweren Fäustchen trommeln sie innen an die Stirn. Ein wohliger Kopfschmerz setzt ein. Kreativer Überfluß. Ein Abend voller Lächeln.

Schweig' still mein Herz und hülle dich in Nacht.