Ich spüre die Sekunden, die sich zwischen unseren Seelen sammeln. Ich spüre die Momente, die das Licht brechen und reflektieren. Unscharf blicken unsere Augen auf die Augenblicke. Wir sind fern und dunkel. Dennoch auch ohne Licht spüre ich dich. Immer.

Wir flüstern mit Blicken. Wir schmunzeln mit Lidschlägen. Wir tanzen und knutschen und lieben uns mit den Augen. Selbst wenn rundherum alles in Dunkelheit versinkt.

Der Morgen, so grübelte er schlaftrunken, ist das Scharnier zwischen Nacht und Tag. Ein Mischwesen, welches Eigenschaften von beiden vereint und sie ineinander überfließen lässt.

Der Tag verebbt zu wildem Wind. Rauscht wie Meer in den Birken. Die Nacht erklingt in Wellen.

Rostbunt glühen die Blattgewänder. Schwankende Glut im emsigen Herbstwind. Ein farbenfrohes Auflodern im Scheiden. Ein koloriertes Adieu, ein bittersüßer Wimpernschlag. Rotbunt und halbgrün und tausendgelb verebbt das Jahr in warmem Glanz.

Was wäre wenn du der Sommer meines Lebens warst und nun nur noch Herbst und Wintertod warten? Was weiß ich denn schon über die Zeit und ihre vermaledeiten Machenschaften? Die Kunst so scheint mir wohl ist weitermachen. Immer weitermachen. Weitermachen. Bis die Zeit ausgeht.

Das Schlafgewand noch nächtewarm, ein Nebelkrähen spitz im Ohr, so steh' ich hinterm Fensterglas, und mein Gemüte schwebt davor. Es taucht durch Tau im Taganbruch, zieht Pirouetten durch das Grau, ja jauchzt und tändelt ungeniert, wie ich nur selten mir's getrau.

Mit jedem Wimpernschlage schreibt, sie Vers um Vers und reimt und bleibt, und dichtet Zeit und Ewigkeit, und heilt mir meine Dunkelheit. Mit jedem ihrer Blicke hold, der mich durchfließt wie warmes Gold, der lustvoll durch den Leib mir tollt, hab’ ich das Leben mehr gewollt.

Er formte mit den Händen eine Schale und sammelte das eiskalte Wasser darin. Als es beinahe drohte überzulaufen, warf er es sich ins Gesicht und fühlte mit jedem Tropfen neues Leben durch sich fließen. Ohne Brille lächelte er sein verschwommenes Spiegelbild an: „Guten Morgen!“.

Hämmert mir das Herze heftig, bunt mit Sehnsucht ausstaffiert, drängt Begehren übermächtig, jede Faser wild pressiert. Wart‘ ich doch auf süße Kunde, die mir deine Feder schickt, heißte Worte, zarte, runde, jedes meine Seel‘ erquickt.

Dieses eine Blatt. Das da ganz oben am fast kahlen Baum wild vom Wind umhergeworfen wird. Das sich doch mit aller Kraft ans Leben klammert und dabei beinahe noch zu lachen scheint. Das bunt dem Grauen des Alltags trotzt. Dieses eine Blatt. Das ist mein Vorbild.

Sie schreibt mir. Urplötzlich. Sie schreibt mir schnörkelschöne Zeilen. Ungeahnt. Sie schreibt mir schmunzelnd; bester Dinge. Sie schreibt mir. Unverhofft. Mein Herz stolpert über die eigenen Beine. Im Auge steht Gewässer. Aus Glück. Ich zerfalle zu Sekunden. Sie schreibt mir.

Mein Herz hat mich radikalisiert.

Er stand am Fenster, die heiße Kaffeetasse in den Händen, und betrachtete den Regen, der eiskalt durch den grauen Morgen nieselte. „Manchmal“, dachte er, „ist es schon günstig kein Dachs oder derlei Waldgetier zu sein. Ständig Wind und Wetter in der Schlafstatt? Ohne mich!“.

Dein Echo, lichtgemalte Silhouette, verweilt mir sternenklar im Blick, wo Missen sonst nur Räume hätte, blieb sanfter Glanz von dir zurück, ja tanzt in weicher Pirouette, vorm Augenscheine, Stück für Stück, da ich im Geist mich zu dir bette, erblüht im Torso mir das Glück.

Das Tageslicht ausatmen und mit der Nacht verschmelzen.

Orangeblauer Abend streicht durch die Anpflanzung. Ein feiner Wind zerzaust den Gewächsen munter die Farbfrisuren. Lebensbuntes Wogen. Schmunzelnd genieß' ich das Schauspiel. Seliges Taumeln, die Seele baumeln lassen. Herbstgarten als Herzhängematte. Orangeblauer Abend als Puls.

Mir scheint, der Platz auf dieser Welt ist begrenzt. Und so muß wohl, immer wenn etwas Schönes geboren wird, wenn zauberbuntes Licht den Tagesanbruch malt, wenn man lacht und grinst und schmunzelt, wenn man liebt, so muß wohl, immer dann, etwas Grässliches und Dunkles weichen.

Manchmal ist das Leben wie die erste Fahrt mit dem Stützradfahrrad. Aufregend und verwirrend und irgendwie zu schnell. Dann ist es ganz gut, wenn dir eine mütterliche, innere Stimme besorgt und wütend zuruft: “Guck nach vorne, verdammt!“.

Nebelweich begann der Morgen. Sanftes Licht lugte durchs kahler werdende Geäst und allmählich war klar, daß die Tage des Sommers, die ein jeder so endlos schienen, endgültig vorüber waren. Dunkelheit begrenzt nun wieder die wachen Stunden.

In den Ohren noch Frühlingsechos voll Leben und Aufbruch und Kraft im Auge zieht doch der Herbst schon ein in stürmischer, goldener Pracht Die Zeiten zerrinnen in ewigem Fluß und werden, verbleiben, vergeh'n wir atmen Minuten und leben just so um dereinst in Liebe zu geh'n.

"Mittwoch. Ein gewisslich zu legerer Umgang mit der Konsumplanung hat nun zu einem Mangel an Streichfetten geführt, welcher das Frühstückserlebnis doch nachhaltig beeinträchtigt. Mitdenken!" notierte er mißmutig und mit knurrendem Magen in seinem Tagebuch.

Die Weite deiner Augen Erst ist alles Welt und dann Welt und Welt und irgendwann Welt und Welt und Welt und Welt bis man Horizont erhält

Dein Kopf liegt auf meiner Brust und du lauscht meinem Herzschlag. Unbändig fasziniert, lächelnd, als dränge der Puls der Welt selbst an dein Ohr. Klopfst sanft den Takt auf meinem Schlüsselbein mit. Dirigierst glücklich meinen Lebenston. Der doch seine Melodie nur dir verdankt.

In Furor bebt und rast das Herz, Vermissen ist sein Nom de Guerre, vergeblich doch sind Kampf und Schmerz, weil nicht mehr ist, was gern noch wär'.

Es ist, als würde ich den Atem anhalten. Wartend, hoffend. Betend, das Böse würde vorüberziehen, wenn ich mich nur regungslos in den Falten der Minuten verberge. Es ist, als würde ich ersticken. An den endlosen Stunden. Der Ungewissheit. Denn das Böse hat einen langen Atem.

Auf ihren Lippen tänzeln glänzende Sommermädchenküsse. Balgen sich in ihrem Schmunzeln, winken am feinen Nasenrücken empor. Dort erstrahlt der glimmende Schimmer der Julimittagssonne aus ihren Blicken. Wärmt die Herzen derer, die sie in Augenscheine nimmt. Urlaubsaura umgibt sie.

Die Nacht ist angefüllt mit Versen. Voller Worte, die wie sanftes Neonlicht den Halbschlaf durchwabern. Trancegleich greift der müde Geist Gedanken aus dem Äther. Notiert hastig, mit zittriger Hand. Schreibt und schreibt und schreibt. Traumfetzen.

Die Finger flackern, zucken, flirren mit Schaffenskraft. Ein Remmidemmi wilder Worte hat sich vom Kleinhirn aufgemacht, begehrt Auslass. Mit kommaschweren Fäustchen trommeln sie innen an die Stirn. Ein wohliger Kopfschmerz setzt ein. Kreativer Überfluß. Ein Abend voller Lächeln.

Schweig' still mein Herz und hülle dich in Nacht.

Wenn sie spricht, klingt manchmal leiser Schmerz als Zwischenton, doch alle großen Noten schreien Freiheit. Man hört der Straße Wörterbuch hindurch. Mit Leidenschaft lodert ihr Blick und in den Adern tanzt wild Kaffeeduft. Ihre Worte sind gewählt und doch nicht ohne Patina.

Nun bin ich doch der Zeit entstiegen, von jedem Gesterntage abgewandt, am treusten lässt sich’s vorwärts lieben, wenn fest das Herz und unbekannt die Wagestücke und Gefahren, die neuen Stunden Wams und Zwirn, die fühl- und dank- und wunderbaren Momente, wenn wir’s Leben spür’n.

Du nährst meinen Herzhunger.

Schneidig stemm’n sich Sommertage, hier im kleinen Himmelstrich, gegen die Gewitterlage, viel hilft es wahrscheinlich nicht. Sogar Riesen müssen sterben, merkt der Regen nüchtern an, wiederum zu Zwergen werden, nun sind andere Geister dran.

Sattblaues Fernweh tost durch ihre Adern. Sturmwolken und Wellenkronen. Jede Geste schwungvolle Vehemenz. Sie trägt rauschendes Meer in sich. Pazifikdüfte und Sonnenuntergänge. Sie ist wogende Flut und Kapitän und Leuchtturm. Zerfließt in meiner Brust zu Blut und neuem Leben.

Der stille, hellblaue Morgen vibriert vor Poesie. Weite Räume offeriert er den Gedanken. Tummelplätze und Tanzparkette und Hochseiltrapeze. Viel freier, scheints, ist jeder Atemzug. Die Augen noch schlaftrunken, doch ganz neuer Sicht fähig. Der Morgen oszilliert in feiner Poesie.

Sie ist wie Wind. Überall und nirgends. Unverwundbar. Unbesiegbar. Unendlich. Sie ist wie Wind. Hebt dich, trägt dich, singt dir von fernen Städten. Sie ist Brise und Sturm und Orkan. Meeresrauschen, Blütenmeere, Himmelsmalerin. Chaos und Schönheit. Sie ist wie Wind, die Liebe.

Greifbare Stille. Wie ist der Abend doch von wunderbarster, beinahe greifbarer Stille durchwirkt. Der Ruhepuls des Tages wieder erreicht. Sanftmut legt sich aufs Gemüt und seufzend wird der Atem weich. Glück. Diese Stille ist Glück.

die welt ist heut zu laut.

Sicher im eigenen kleinen Moment sitzen und die Zeit beim Vorübereilen betrachten.

"Auch in Distanzen liegen Chancen...", reimte er sich, auf den nassgrauen Morgen blickend, halbbewußt grüblerisch in die Gesichtsfrisur.

Plötzlich ist selbst die Hitze egal. Wir werden eins und ich laufe los. Ich laufe und laufe. Bis ich nichts mehr fühle. Und alles. Laufe und laufe. Bis ich nichts mehr denke. Und alles. Laufe und laufe und laufe. Gleichsam fort von mir und doch endlich wieder in meine Arme.

Die Mütze. Der Kamm des kleinen Mannes.

Hier, im Schatten großer Jahre, lebt er manchen kleinen Tag, von der Wiege bis zur Bahre, wie am besten er's vermag. Trägt doch jede Stund‘ ein wenig zur Unendlichkeit mit bei, und im Schatten großer Jahre, ist das Leben endlos frei.

Sie schreibt mir. Zehn Zeilen. Jede wie ein sanfter Finger. Jede ein Herzstreicheln. Sie schreibt mir. Drei Doppeldutzend Worte. Jedes wie ein Kuss, der mich erröten und schmunzeln lässt. Sie schreibt mir. Von Glück und Liebe und allerhand großen Kleinigkeiten. Ich schreib’ ihr.

Ein feiner, flüsterblauer Morgen malt mir ein Lächeln ins Gesicht. Der meerduftende Tagesatem tändelt versonnen durchs Blattwerk und nimmt das erste Sonnenlicht Huckepack, damit es auch an die Baumwipfel gelangt. Den dampfenden Kaffee in Händen, verspüre ich einzig Zufriedenheit.

Mit dem frisch gespitzten Bleistift vor dem leeren Blatt zu sitzen, ist als hielte man das Universum selbst in der Hand. Alles kann sein, alles kann werden, alles ist möglich. Der Bleistift ist Unendlichkeit.

Es gibt so wenig Sommer. Es gibt so wenige Sommer. So wenig rauschhaftes Leben in einem Leben. So wenige Tage, die bis zum Zerbersten mit Lebendigkeit gefüllt sind. Mit grüngoldnem Überfluß überflutet. Alle Sinne eingetaucht, ausgetauscht, süß berauscht. Es gibt zu wenige Sommer.

Charme kann wie ein Duft sein. Betörend, fesselnd, aufregend. Magnetisch, befreiend, erregend. Bei leisester Erinnerung das Herz wieder bebend machen. Und doch so leicht verflogen, wenn sein Ursprung weiterzieht.

Wie wundersam ist doch ihr Polytheistengesicht. In jedem weichen Winkel, scheint's, wohnt bald ein neuer Gott. Und jeder sanften Linie mag man einen eig'nen Tempel stiften.