Cris Fles 14 days ago
Rotos, descalzos, caminan,
sin nombre y sin equipaje;
cruzan desierto y oleaje,
y en la altura se inclinan.
En cruces se desatinan,
la tormenta los separa;
mas el tiempo —luz que ampara—
los vuelve a juntar un día,
y en la misma lluvia fría
cada cual halla su cara.
Cris Fles ✍️