Durmo, acordo, faço coisas, leio muito. E esse vazio que ninguém dá jeito? Você guarda no bolso, olha o céu, suspira, vai a um cinema, essas coisas.

Eu também ando muito triste. E sem entender quase nada.

Não vou me alimentar de ilusões. Prefiro reconhecer com o máximo de tranquilidade possível que estou só do que ficar à mercê de visitas adiadas e encontros transferidos.

Acho que fiz tudo do jeito melhor, meio torto, talvez, mas tenho tentado da maneira mais bonita que sei.

A moça – que não era Capitu, mas também têm olhos de ressaca – levanta e segue em frente.

(...) o mundo dos sonhos é melhor, porque meus desejos valem de algo, dormir porque não há tormentos enquanto sonho, e eu posso tornar tudo realidade.

Sábado é sempre sábado, igual em Paris, Porto Alegre ou Cingapura.

Tem coisas da gente que não são defeito nem erro: são só jeito da gente ser.

Fico vivendo uma vida toda pra dentro, lendo, escrevendo, ouvindo música o tempo todo.

Dias tristes, vontade de fazer nada, só dormir.

(...) tudo bem, acordar, escovar os dentes, tomar um café e continuar.

Meu coração é um filme projetado num cinema de quinta categoria. A platéia joga pipoca na tela e vaia a história cheia de clichês.

Tenho dias lindos, mesmo quietinhos.

E tem o seguinte, meus senhores: não vamos enlouquecer, nem nos matar, nem desistir. Pelo contrário: vamos ficar ótimos e incomodar bastante ainda.

No livro aberto ao lado, alguém sublinhou um verso de Sylvia Plath: "I'm too pure for you or anyone". Não há ninguém nessa sala de janelas fechadas.

Querido amor, estou fazendo a minha parte: te esperar. Faça a sua: chegue.

- Você tem um cigarro? - Estou tentando parar de fumar. - Eu também. Mas queria uma coisa nas mãos agora. - Você tem uma coisa nas mãos agora. - Eu? - Eu.

Bebi, chorei, ouvi Maria Bethânia, fumei demais, tive insônia e excesso de sono, falta de apetite e apetite em excesso, vaguei pelas madrugadas, escrevi poemas (juro). Agora está passando: um band-aid no coração, um sorriso nos lábios – e tudo bem.

Girassol quando abre flor, geralmente despenca. O talo é frágil demais para a própria flor, compreende? Como se não suportasse a beleza que ele mesmo engendrou, cai por terra, exausto da própria criação esplêndida. Conheço poucas coisas mais esplêndidas, o adjetivo é esse, do que um girassol aberto.

Não sei, deixo rolar. Vou olhar os caminhos, o que tiver mais coração, eu sigo.

Eita, que menina doida! Fala sozinha e ama também.

Amor não resiste a tudo, não. Amor é jardim. Amor enche de erva daninha. Amizade também, todas as formas de amor.

De cada dia arrancar das coisas uma modesta alegria; em cada noite descobrir um motivo razoável para acordar amanhã.

(...) são coisas difíceis de serem contadas, mais difíceis talvez de serem compreendidas — se um dia a gente se encontrar de novo, em amor, eu direi delas, caso contrário não será preciso.

E você não sabe quantos sorrisos eu já dei só de pensar em você.

(…) não tem importância que você não compreenda isso, porque estou acostumado com a incompreensão alheia, com a minha própria incompreensão, mais do que tudo.

Melhor escapar deixando uma lembrança qualquer, lenço esquecido numa gaveta, camisa jogada na cadeira, uma fotografia – qualquer coisa que depois de muito tempo a gente possa olhar e sorrir, mesmo sem saber por quê.

Gosto de você chegar assim, arrancando páginas dentro de mim desde o primeiro dia.

"(...) e de repente, no meio de uma frase ou de um movimento, te surpreenderás pensando algo assim como 'estou contente outra vez'".

E eu me pergunto se viver não será essa espécie de ciranda de sentimentos que se sucedem e se sucedem e deixam sempre sede no fim.

Acredito que essa moça, no fundo gosta dessas coisas. De se apaixonar, de se jogar num rio onde ela não sabe se consegue nadar. Ela não desiste e leva bóias. E se ela se afogar, se recupera.

Penso sempre que um dia a gente vai se encontrar de novo, e que então tudo vai ser mais claro, que não vai mais haver medo nem coisas falsas.

Que setembro venha com bons ventos, que me traga sorte e amor, que não me deixe sofrer.

E esse vazio que ninguém dá jeito? Você guarda no bolso, olha o céu, suspira, vai a um cinema, essas coisas.

Durmo, acordo, faço coisas, leio muito.

Tanta vontade de viajar para bem longe, romper todos os laços, sem deixar endereço.

Me ajuda que hoje eu tenho certeza absoluta que já fui Pessoa ou Virginia Woolf em outras vidas, e filósofo em tupi-guarani, enganado pelos búzios, pelas cartas, pelos astros, pelas fadas.

Muita coisa que ontem parecia importante ou significativa amanhã virará pó no filtro da memória.

Durmo mal, insônia, suores, febres. Mas não me entrego não.

O sono também salva. Ou adia.

Confesso que preciso de sorrisos, abraços, chocolates, bons filmes, paciência e coisas desse tipo.

O domingo está acabando — já é tarde — amanhã a gente começa de novo.

Podia ser só amizade, paixão, carinho, admiração, respeito, ternura, tesão. Com tantos sentimentos arrumados cuidadosamente na prateleira de cima, tinha de ser justo amor, meu Deus?

Cansei de jogar indiretas. Da próxima vez, jogo gasolina e acendo um fósforo.

Quando Setembro vier, de tão azul, o céu parecerá pintado.

Quero domingos de manhã. Quero cama desarrumada, lençol, café e travesseiro.

Mudei muito, e não preciso que acreditem na minha mudança para que eu tenha mudado.

Tens meu número, na verdade, meu coração, então se sentir vontade de falar comigo ou me ver, me procura você.

Nada em mim foi covarde, nem mesmo as desistências: desistir, ainda que não pareça, foi meu grande gesto de coragem.

Que setembro seja melhor e supere todas as angústias, medos, inseguranças e azar de um agosto fodido.