Está mais difícil de escrever do que deveria. Também está mais fácil de escrever do que deveria. Estou me contradizendo.

Espero que não seja muito difícil de ler isso aqui. Foi o melhor que pude fazer tão em cima da hora — espero que chegue até você antes que a ilha se acabe ao seu redor.

Você já sentiu uma fome que se aguçava com qualquer tentativa de saciá-la, tão afiada e intensa que poderia rachá-la ao meio, fazer surgir algo novo? Às vezes eu penso que é isso que tenho, em vez de amigos.

A fome, Red — saciar uma fome ou alimentá-la, sentir a fome como uma fornalha, traçar suas pontas como dentes —, isso é uma coisa que você, individualmente, sente?

A sua menção de comida — tão doce, tão saborosa — não teve qualquer menção de fome.

Resumindo: já se passou muito tempo desde minha última carta.

Minha querida, profunda Blue… No fim como no começo, e por todos os meios, eu te amo. Red

O que eu vou fazer, céu? Lago, o que eu faço? Pássaro azul, íris, ultramarina, o que pode vir agora que isso está feito? Mas nunca vai acabar — essa é a resposta. Sempre há nós.

queria que nós pudéssemos ter deixado para trás todos esses shows de horrores e encontrado outro juntas, só para nós. Isso é tudo o que eu quero agora. Um lugarzinho, um cachorro, grama verde. Tocar a sua mão. Correr meus dedos pelos seus cabelos.

Se você leu até aqui, fizeram de mim uma arma, e me enfiaram no seu coração.

Se você leu até aqui, eu não sou digna de você. Eu sou uma covarde. Eu deixei que me usassem.

Se tem uma coisa que me entristece nisso tudo é o seu desperdício — doce e segura em lugares frios e afiados que não vão amar perfurar sua pele.

(Eu nunca ia querer que você me deixasse vencer. Que ideia!)

e é um luxo, de certa forma, fazer isso. Escrever em plena vista. Escrever, também, ao ritmo do que sinto acontecendo. É fascinante, à sua própria maneira. É tudo o que eu queria de uma inimiga.

É claro que escrevo para você. É claro que eu comi suas palavras.

Eu geralmente gosto delas, das minhas piadas. Elas parecem acrescentar, não prejudicar, os assuntos tratados. Menos agora.

É frustrante quando os espinhos começam a rasgar suas bochechas e garganta. Ela quer sentir tudo.

Ela as come lentamente, olhos fechados, esmagando algumas contra o céu da boca, outras entre seus dentes, rolando sua doçura pela língua.

pra quem for pro twitter x.com/tihylttwpt?t...

Verdade seja dita, Blue se sente insultada. Que coisa mais óbvia; que despropósito.

seu crescimento debochado uma promessa nunca cumprida, uma partitura nunca tocada.

Blue a cultivou, devotamente, desde a semente — estranhamente marcada, amorfa, de um azul reluzente em um pacote de papel marrom-pálido.

Se Blue comer, morrerá — mas se não comer, então o time de Red saberá que ela foi avisada, vai suspeitar de Red, e vão destruí-la no lugar de Blue.

Mas por algum motivo ela negligencia um modelo de carta para quando sua inimiga salva…

Mesmo a perspicaz e quase profética sra. Leavitt não tem um modelo para isso. Aniversários, sim (é o meu, por falar nisso, se considerarmos que tenho um); funerais, tudo bem; na ocasião de um matrimônio, naturalmente.

Ela encara a carta. Então ri, vazia e nua, e soluça, e aperta a carta contra o coração e não a abre por muito tempo.

Uma carta para orgulhar a sra. Leavitt: um bonito papel azul salpicado de lavanda e pétalas de cardo, em um envelope azul com uma gota de cera vermelha fechando-o. Não há lacre, nem selo — apenas vermelho, vermelho como o sangue pingando de seu ombro.

PPS. Desculpe a imprecisão da minha saudação — eu acho que é de saudação que a sra. Leavitt chama? Esqueci o nome que os Londrinos do Filamento 8 C19 deram àquele tom de azul sobre a porcelana importada. Eu teria usado, se lembrasse.

Queridíssima 0000FF,

A sra. Leavitt sugere utilizar metáforas que o correspondente — que é você, eu acho? — considerará significativas. Confesso que não sei exatamente o que é significativo para você.

Tempo demais observando. Ela dá as costas à caldeira, ao poço de lava. Ela para. Preto e dourado se entremeiam na erupção vermelha. Parece a superfície de alguns sóis que ela já visitou quando de licença. Não é isso que chama sua atenção.

Eu deveria lhe falar, como a sra. Leavitt diria, que é de bom-tom mandar cartas que podem ser abertas sem que o lacre seja quebrado, mas não tenho palavras para dizer o quanto apreciei sua inovação.

PS. Eu fiquei emocionada com você ter se dado ao trabalho de pesquisar por minha causa. O guia da Sra. Leavitt é muito bom.

Bem, O guia de etiqueta e correspondência da sra. Leavitt (Londres, Gooseneck Press, Filamento 61) sugere que eu deveria terminar recapitulando a tônica principal da minha carta, seja lá o que isso signifique, então aqui vai: Ha-ha, perdedora.

Portanto, nesta carta eu sou sua. Não de Jardim, não da sua missão, mas sua, só sua.

É difícil — é muito difícil fazer amizade quando você deseja consumir, encontrar pessoas que quando perguntam Você ainda está comigo?, quando terminam uma carta com Sua, estão falando de coração.

Você tem se sentido solitária? Espero que o chá esteja bem. Bom? Bem. Da próxima, vou procurar por você em um foro mais público. Da sua, Red

Se precisamos estar em guerra, podemos muito bem nos entreter. Por que mais você teria me provocado, para começar? Sua, Red

As mãos de Red escorregam sobre os nós. Ela não está apenas pensando. Está explicando. E para quem ela está explicando? Bem. Ela olha para o encontro do céu e do mar. Fica de pé. Vai embora.

Primeiro, ela se encontra em órbita.

A Agência não está contente. Outros agentes foram capturados ou mortos, apagados da trama ou isolados em filamentos nos quais é melhor não pensar. Não Red. Ainda não. Mas ela precisa trabalhar mais rápido.

Mas sem amigos, então? Blue! Eu nunca teria imaginado isso. Não sei — acho que imaginamos vocês todos ao redor de fogueiras cantando velhas canções de guerra.

Eu estava leve, oca, faminta. O sol nasceu. Não houve revelação. Eu não sou Sócrates. (Eu conheço Sócrates, servi com Sócrates, e com você, senador… Mas estou divagando.) Mas continuei caminhando, daquele lugar a outro, e do outro para o seguinte, até que, anos depois, voltei para casa.

Elas me cercaram. Sussurros nos meus ouvidos: Você está bem? Precisa de ajuda? Você pode falar com a gente. Você sempre pode falar.

Red imagina qual seria a sensação daquele alicate em sua boca, fechando-se ao redor de seus molares ou caninos, e decide: se é assim que vai ser, tudo bem. Ela mantém a chama dentro dela segura.

Imagine se nós atravessássemos os fios e emaranhados queimados, passássemos pelos nós da trança — imagine se nós desertarmos, não uma para o lado da outra, mas uma para a outra? Somos as melhores no que fazemos.

Ainda há uma guerra acontecendo, é claro. Mas essa é uma estratégia inédita. O que Genghis diria se nós construíssemos uma ponte juntas, Red?

Palavras podem ferir — mas elas também são pontes. (Como as pontes que são todo o legado dos Genghis.) Embora talvez uma ponte possa também ser uma ferida?

Da minha perspectiva, faz muito tempo, e receio que da sua também, desde a sua carta — eu passei mais ou menos outra década com Genghis (que te manda um oi, por falar nisso; ele me contou as mais interessantes histórias sobre você, ou acho que foram sobre você)