E io, che ho perso il piacere del tormento…

Non si sta malissimo all’interno dell’immensa muraglia che io stessa ho costruito. Ogni tanto lanciatemi pezzi di pane con le olive: gradirò.

Canzoni che tornano da altre ere della tua vita per dirti qualcosa. Perché le canzoni lo sanno quando devono parlarti. Prendi il volante e guida... qualunque cosa il domani porterà. Per condividere un moto dell'animo (e forse anche per ricevere un abbraccio). 🎶 Incubus

Ho talmente fame per questo digiuno forzato che potrei scrivere—per distrarmi e per disperazione— anche a chi non scrivo più per orgoglio.

Le interpretazioni infinite servono spesso solo a tenere aperte situazioni chiuse da tempo. L’interesse, la presenza, la cura, quando esistono, trovano quasi sempre un modo per manifestarsi. Il resto è letteratura interiore: raffinata, intensa, ma scollegata dai fatti. Dicesi illusione. :))

È ufficiale: sono vecchia. Un ragazzo in aereo mi ha chiesto se avevo bisogno di una mano per riporre la valigia nella cappelliera. Non era mai successo😓😓😓 Lui tenerissimo davvero♥️

Più che Parma, meriterei un luogo dove rigenerarmi. Nutrirmi. E non di prosciutto e vari. Mannaggia.

Mi sono fatta male. Uno di quei giorni in cui ciò che tocchi, distruggi. Box doccia esploso addosso. Schegge sulla faccia, tra i capelli, mani, piedi. Uno shock durato qualche secondo, il tempo di capire come uscirne. Slowly Simo. Slowly.

Ostentazione continua. Quando qualcuno ha davvero solidità, di solito non ha bisogno di ripeterla ogni due minuti. Parrebbe una comunicazione che spesso serve a coprire insicurezze o a cercare validazione. Pensavo.

Attiriamoci. Concentrati.

C’è una dolcezza senza fine, negli occhi di chi ha sofferto, da perderci lo sguardo.

Comunque dovreste venire a Cagliari il primo maggio, almeno una volta nella vita.

Non quelli che cerchi ma quelli che sanno trovarti. I grandi tesori.

"Tutto ciò che è decisivo nasce nonostante tutto" Nietzsche, Ecce Homo

E nell’amarmi, inventeresti parole per me?

Ma pensa te. Quando ti penso intensamente, avviene sempre qualcosa di sorprendente: mi scrive un altro.

Se non mi resisti, come puoi resistermi?

“Sei triste?” “No, no. Sono Simo.” :)

E dimmelo tu cos’è.

Soffiate ed esprimete un desiderio, se vi va, condividetelo. Buonanotte

E quando l’intento è limpido… anche il caos prende una direzione.

Non ti penso. Ma se ti pensassi, starei li, a crederti ancora.

Quella che aspettava un messaggio con un filo di elettricità nelle vene. Quella che trovava senso nelle piccole cose perché dentro c’era movimento. Quella che si sentiva viva, desiderante, proiettata. La passione, quando intensa, è un attivatore di identità. Ti mette in circolo.

Blocco i ricordi che cercano di rinegoziare la mia verità. Non tutto ciò che torna merita accesso. Alcune cose non vanno elaborate all’infinito, vanno semplicemente lasciate senza più voce. Non si tratta di rimozione. È piuttosto rispetto per la versione di me che ha già capito.

Forse non eri nebbia. La nebbia copre, protegge, sospende. Tu eri più simile a un riflesso: perfetto finché non provi a toccarlo.

Come in un corto circuito: tu sogni, l’altro si copre. E non è questione di giusto o sbagliato. È proprio una dissonanza di mondi. C’è chi spoglia per entrare nel sogno e chi si copre per restare nella realtà.

Scrivo per me, non su di me. Non mi descrivo: mi ascolto. Sono riflessioni, sì, ma anche esercizi di leggerezza un modo per disimparare il giudizio, per togliere etichette alle emozioni. Scrivo per lasciare andare, non per trattenere. Per fare spazio ed essere spazio.

All’inizio eri luce: novità, ascolto. E chi ha vuoti dentro sa accendersi fortissimo davanti a una luce così…ma non sa restarci. Ci sono persone che amano nell’intensità, non nella continuità. Se chiedi emotività, costanza: si dissolvono. Sono comete, belle perché passano.

Bastava una frase per cambiare pelle e, tra una parola e l’altra ci prendevamo il lusso di essere tutto. Diventavamo desiderio senza doverlo spiegare, coraggio senza doverlo dimostrare, presenza senza nemmeno esserci davvero. Scrivendoci non raccontavamo chi eravamo, lo decidevamo.

Ogni tanto vi perdo. Ogni tanto vi ritrovo.

Il bisogno è dopamina che anticipa e coscienza che interpreta. Il cervello segnala uno scarto, la mente lo trasforma in senso. La difficoltà sta nel non confondere il picco chimico con il destino.

Essere dimenticati è una delle nostre paure più profonde. Atterrisce l’idea di svanire senza traccia, come se la nostra esistenza non avesse lasciato eco.

È singolare come la vita reagisca alla consapevolezza. Appena pensi di aver colto un senso, lei muta lo scenario, quasi volesse educarti a vedere ancora meglio. La consapevolezza non è mai un punto di arrivo. È una porta. E appena la attraversi, il paesaggio si ricompone.

Io invento e tu, solo per dispetto, ti fai vero.

E dimmi, come mi ameresti?

Hai spento quel sole caldissimo che voleva solo splendere e tenerti “vivo”.

E dunque perché credi che in tua assenza tutto resti inalterato? Tu non hai tempo, ma il tempo gioca in tuo sfavore. Memento.

Io non voglio esser protetta, voglio solo esser rispettata. #donne

Certe stanchezze non sono fragilità. Forse è saturazione. È il momento in cui un individuo smette di distribuire sé stesso e inizia a far bilanci. Non esser per l’elemosina emotiva, non essere petulante, fa di te un selettivo. E i “tagli” infine, non sono vendette. Sono confini.

Fatta di vertigini controllate. Non mi sento ingrata: mi sento onesta.

Che poi, si spera sempre in uno shampoo togli pensieri…

Io avrei, pure oggi, premuto il cucchiaio in una vaschetta di gelato al cioccolato, consegnandolo alla sorte e annunciando: “ciò che resterà in in te, divorerò!” Voluttà insaziata!

Partire ancora per quella città che non mi piace affatto. Dovrò ribattezzarla con un nuovo bel ricordo. Non posso andarci un anno intero con lo schifo…

Ho dismesso l’urgenza dell’inseguimento. Ciò che ha peso specifico sa indugiare. Il resto è mero esercizio di vanità, e io ho imparato il lusso discreto dell’arresto.

Avverto una malinconia composta, quasi elegante, come una stanza in penombra al tramonto. Non è l’assenza di qualcuno a ferire, ma la distanza sottile da ciò che ero quando tutto sembrava ancora possibile.

Porre confini per assicurarsi la sopravvivenza. Giudicabile, forse. Ma soltanto da chi professa libertà, giudicando quella altrui.

E monta, monta il vento maestro. Lo sento spingere contro tutto ciò che incontra nel suo cammino. Chissà se si diverte ad ingrossare il mare e animare le cose senza vita…