Les cris d'El Hacen Diarra. Son corps sans vie quelques instants plus tard, en plein commissariat du 20e de Paris. Le violence d'Etat. La famille qui porte plainte pour "violences ayant entraîné la mort". Ne jamais se résigner, filmer toujours. www.franceinfo.fr/faits-divers...

French BlueSky: “France is terrible, everything is bad, don’t praise us” French Twitter: “France is going to lead Europe, we are strong and amazing.” French Canada: “Criss de marde d’Américain, j’vais te finir, tabarnak.”

Mediapart et « Libération » révèlent des images inédites du 25 mars 2023. Elles montrent des consignes prohibées et dangereuses données par la hiérarchie. Enquête vidéo de @camillepolloni.bsky.social et @laurawoj1.bsky.social 👉‍ www.mediapart.fr/journal/fran...

Il est temps de passer à la théorie de la piñata !

La gauche de gouvernement ne comprend rien à la violence. Dans un réflexe bourgeois elle ne la voit que si la victime, d'une manière ou d'une autre est d'un monde qu'elle côtoie. Mais la violence d'une signature qui tue d'un caprice des dizaines de milliers d'anonyme, elle ne sait pas la lire... 1/

Vive le feu. youtu.be/2NAy4csVdtU

Hey.

Gabriel Attal qui se fait découper avec précision c’est un petit plaisir coupable qui ne se refuse jamais

- Taxe Zucman : 15 à 25 milliards - Revue des niches fiscales : 17 à 19 M - ISF rénové : 10 M - Supprimer la flat tax : 9 M - Taxation unitaire des multinationales : 18 M - Aides publiques aux entreprises : 211 M L'austérité n'a rien d'une fatalité !

I hope we're making the French proud

Musk and Trump are a great example of why men are too emotional to lead.

On ne fera pas plus clair sur ce drame abominable et sur les lâchetés minables de ceux qui manquent à leur devoir. Net comme du cristal

Merci à cellui qui a exhumé ça

“In Finland, the number of homeless people has fallen sharply. Those affected receive a small apartment & counselling with no preconditions. 4 out of 5 people affected make their way back into a stable life. And all this is CHEAPER than accepting homelessness.”

Cette phrase... (Goebbels, 1928)

side-to-side comparison

Depuis des semaines, des mois parfois, on brulait son effigie honnie sur les tumulus de cendres. Hier soir c’est une joie et une hilarité sauvages qui secouaient la capitale enfin libérée du borgne tortionnaire. Mais on n’oubliait pas ses absurdes disciples, la lutte continuait, renouvelée, joyeuse.

Au dessus de la zone de quarantaine, le grand dirigeable du Front de Libération de la Réalité, en flamme, s’effondre doucement sur lui même. Mina et Carver sirotent un Moscow Mule un peu trop chargé. Igor, nu derrière la pompe éclatée, prépare un autre style de cocktail. Vive le feu et bonne année.

Et de se découvrir, dans les décombres fumantes, une amie. Passez donc de bonnes fêtes, et vive le feu.

Il ne dit jamais rien. Tout brûler. Carver renonce à ses prérogatives. Mina vérifie son parachute ventral. Igor constate les radiations en hausse. C’est l’aube. La pluie est noire. Allez voter.

Vive le feu. youtu.be/2NAy4csVdtU

Mina et Igor observent les premières explosions à l'est. Un vent brûlant balaie la terrasse, courbant les cyprès. Derrière leurs lunettes protectrices, quelques larmes. Leurs doigts s'agrippent. Carver et l'homme à la tête de chat, au cabanon, se saoulent à la vodka, ukrainienne.

Et le palais en flamme, le grand incendie enfin, n’en finissait pas de s’effondrer : “qu’il viennent me chercher” avait il dit un jour à ses minions assemblés. Leurs sourires moqueurs, ce jour là, avait fait grimacer, Mina, Carver, serrer les poings, jurer, Igor. Puis la maladie.

On raconte des histoires de fins du monde, et le monde continue malgré tout pour un an de plus. Mal mené, malmené mais l’histoire se poursuit. Alors pour toutes, tous et pour encore un an, beaucoup de joies, d’amours et de tendresses. Prenez soin de vous et des autres. Boum.

Il fait incroyablement beau ce matin de printemps. Alors on ouvre la lourde porte du bunker. Dora, alors, nous laisse là, seuls, sans son sourire et sa lumière. Alors on pleure, on se tient la main, puis on retourne dans le bunker où il fait un peu plus noir, un peu plus froid.

Dans les rues désertées les miliciens chassent les élans pour leur viande et leur peau. Mina, Carver et Igor, nues et confinées dans le bunker, préparent tracts et cocktails, mojito et Molotov. Dehors pluie noire et soleil froid. Arc en ciel grisâtre. C’est la fin des temps. Ouf.

Alors le président a dit que l'on était en guerre, et on a regardé les missiles qui se croisaient dans le ciel grisâtre. Puis vinrent les lumières qui fondent les yeux des enfants et puis la pluie noire, le bunker puant et les pillards idiots. Et arrivèrent les rats. Et la peste.

Dans le bunker on compte les paquets de papier toilette inutiles. Dehors les sangliers, les singes et les cerfs s’approprient les espaces désertés. La pluie est noire et chaude. Mina chantonne l’Internationale.

Dans le bunker il fait si froid. Dehors la pluie, noire et brûlante, emporte les débris de la ville orgueilleuse. Nos doigts se frôlent. Et puis : les sirènes et les premières explosions.

Tout brûle.

Mina entre et annonce : « le petit chat est mort. » Les yeux s’embuent, on parle avec passion, les souvenirs et les sourires affluent. Le vin recouvre tout. Dehors, toujours la pluie, toujours noire.

Igor se réveille, il a rêvé de Mammon, de la fin des temps.

Mina, soutenant un Igor bien mal en point, hésite quant à la façon de quitter la ville assiégée. Elle opte pour un dirigeable serbe rapiécé battant pavillon japonais en partance pour les états libres du Canada. Igor, en sueur, regrette la nuit passée, pupilles folles et murs nus.

Dans le ciel, au dessus du canal fétide, de longs cigares lumineux, menaçants, propagent la bonne parole de l'envahisseur. Sur les rives, on s'essaie au jokari, nus, ivres.

Allongés sur le toit du bunker, nos amis se réchauffent au soleil, se sourient, se blottissent très tendrement. Leurs combinaisons protectrices sont un peu encombrantes et épaisses mais offrent une protection d’au moins sept minutes. Quel luxe. Autour d’eux, un monde de cendres.

Ils se retrouvent dans la carcasse d’un zeppelin, chinois ou russe, pulvérisé par l’explosion liminaire. Mina claudique un peu mais semble bien. Carver et Igor, ivres et nus, enlacés sous la douche de décontamination, luisent légèrement, irradiés. Vodka pour tous. Entropie tango.

Igor range les munitions dans le sac à dos gris sale. Mina sourit. On est en Angleterre ici. Les gens n’ont pas de revolver. Carver classe les manifestes qu’ils distribueront dans la zone périphérique. L’homme à la tête de chat passe un veston en kevlar très classe, glitter rose.

Dehors la musique est tonitruante et les basses, volcaniques, font exploser les trop petits animaux. Carver enfile ses jeans neufs et des lunettes d’aviateur. Ses pupilles sont déjà immenses, lacs sans fond, quand il bondit hors du bunker. On va voir ce qu’on va voir. Fuck. Yeah.

Mina, en combinaison de parachutiste soviétique, regarde le camp en contrebas avec un monoculaire anthracite. Les réfugiés quittent la région, la menace nucléaire a tué tout conflit interne. Igor ondule lentement, ragtime. Le dirigeable chinois, couleur savane, brûle, au ralenti.

L’air est chaud, un peu humide.

Les néons clignotants, les murs suintants, graisseux, l’air goût recyclage, les cafards volants massifs, on est lundi. Igor baisse la tête, Carver se blottit, tout contre, leurs doigts s’effleurent. Mina, déjà ivre, prépare un mauvais coup, du genre politique, et nucléaire. Boum.

Mina regarde le feu. Elle pense à une chanson folklorique du vieux millénaire. Burn the disco. Hang the Dj. Ses mains se posent sur les grenades customisées, rouge, noire et paillettes, évidemment. Les nazis sortent en hurlant, nus. Igor rigole. Mina plisse les yeux. Explosions.

Les arènes se vident lentement, on retire nos masques, le soleil embrase nos peaux, on tousse, on tombe à genoux les mains dans les cendres froides. Nos larmes de joie s'évaporent immédiatement, nos cheveux s'enflamment, nos yeux explosent joyeusement. La victoire est totale.

Et soudain tout s’arrête. Les habitants sortent de l’abri en rang par deux arborant leurs plus chatoyantes couleurs, se dirigent vers les arènes irradiées, oubliant soudainement l’humiliation. Les ruines sont pleines de mutants. On sert le vin. La neige est noire, le roi est nu.

La fille à la robe bleue entre dans la classe. Elle est gigantesque, magnifique. Mina plisse les yeux, admiration. igor se tape sur les cuisses, joie. Carver soupire. Dehors, pluie noire. La fille à la robe bleue sourit à Mina. Explosion dans le couloir. Leurs mains se touchent.

Et Mina de sortir piques et torches. Et vive le feu. Enfin.

Mina prépare ses arguments dialectiques : ouvrages nombreux, pamphlets dévastateurs, tracts savoureux, drapeaux noirs, AK-47 et grenades à fragmentation. Igor, ivre, cuisine du plastic. Carver décore les t-shirts. Dehors, les oppresseurs, systémiques et/ou structurels, tremblent.

Nous remontons à la surface avec nos combinaisons intégrales. Carver est en larmes, Mina serre les poings, je pousse la dernière trappe. Nous sortons du bunker. Dehors le ciel est violet, la pluie noire, les bâtiments relativement intacts. Nous sommes les derniers zombies. Enfin.

Et on reparlait à nouveau des missiles sur Hawaï. Carver se bouche les oreilles. Mina renverse la table. Igor essaie de réparer la vieille radio du grand père. Dehors il fait déjà nuit. On entend le chat dans la cuisine. Le bruit du frigo. Stop.