Dans la pénombre On te trouve, fier C'est là que tu vis Entre l'ombre et la lumière Tout a deux faces Dans la vie à ta façon Il y a toi et ta carapace Moi et mon couteau rond

Qui sait observer sait.

Arroser ce qui est déjà là pour que l'herbe y soit plus verte.

Il n'y a rien de plus doux et dangereux que le bonheur dans la routine.

Muse muse Sors de ma tête, de mes mots Nébuleuse idée fantasmée A long, long time ago

Parfois il faut savoir être un peu égoïste, pour moins l'être ensuite.

Le souffle des possibles se répand dans les plaines intérieures comme un brouillard épais. De quoi as-tu peur ? Rien n'est encore écrit. De te perdre ? Il n'y a pas de routes ici.

La poésie n’habite ni la rime ni la phrase soignée, mais la résonance silencieuse qui demeure ensuite.

L’incompréhensible le reste parfois par sagesse : tout ne mérite pas la lumière.

Ne donne pas tout à celui qui salivent sur ses mains vides.

Celui qui reproche espère encore. Celui qui ne dit plus rien sait que c'est vain.

Lorsque les trois petits points dansaient, et que parfois, ils n'étaient qu'un.

On ne peut jouer que soi-même. Le temps se charge de nous le rappeler.

Je suis l'offre non-cumulable, à prendre ou à laisser.

Aucun secret ne résiste au regard d’une femme qui doute.

Sous une lumière qu’on n’attendait plus, son regard prit la profondeur de l’océan. Elle avait toujours été là, mais soudain, elle contenait le monde.

Un câlin mendié a déjà perdu sa chaleur dans la demande.

La poésie, ce banc solitaire où l’on s’assoit pour attendre un train qui ne viendra jamais, en se sentant libre quand même.

Le jour où ton cœur se lassera d’elle, le mien aura déjà appris à se passer du tien.

Une vie parfaite est un savant mélange de sagesse et de fougue.

L’humain a besoin de savoir qu’il peut tout foutre en l’air. Juste l’option. Pas le geste. L’option suffit.

Laisse-toi bercer par la musique, imperturbable. Rien d'autre ne peut arriver qu'un peu de rêves et de magie. Bientôt, tout un monde se construit. Tu en es le créateur, et quand la musique s'arrêtera, il restera comme une empreinte de ce monde juste pour toi, à jamais fixé à cette musique.

Que vous vous soyez si audacieusement lovée dans mes bras l'autre jour suffit à supporter la grisaille du monde. 📸 Dixit

Tu devrais être avec la prochaine. Mais si c'était le cas, tu serais déjà un peu avec celle d'après.

Il ignorait quand, mais viendrait un jour où plus rien d’elle - ni geste, ni mot - ne saurait l’émouvoir. Le temps, patient sculpteur, aurait fini par user l’amour qu’il portait si haut.

Le doute est un loup déguisé en brebis.

Boire le silence entre deux rires, fumer l'instant avec hardiesse, parler peu. Les heures glissent, personne ne presse rien. On reste là, à moitié vivants, à moitié heureux. Le monde peut bien attendre.

Au milieu d'une histoire d'amour immobile, elle est l'amante. La femme trahie qui devient la confidente.

Il m'avait raconté avoir léché le Colisée. C'était à la fois curieux et tendre. Sa soif de goûter à L'histoire l'avait poussé à le faire. Il s'était emparé du lieu avec les yeux d'abord puis avec la langue, comme une bonne amie que l'on a longtemps eu envie de rencontrer.

Se dire les choses Et puis, une cigarette sans filtre.

Tu as enfin ce que tu voulais. Et le désir se retire, comme une vague empreinte de voyages qu'on n'a pas su aimer.

On ne s’aimait pas. Ce n’était pas ça. C’était autre chose. C’était plus vieux que l’amour. Plus primitif. Il me prenait comme on vole. Brutalement. Sans demande. J’ouvrais les cuisses. Je ne disais rien. Il n’aimait pas qu’on parle. C’était sale. C’était indécent. C’était nécessaire.

Il avait fallu s’en aller tant que c’était encore beau, avant que l’usure ne vienne poser ses doigts sur nous.

La poésie ne s'opère qu'à cœur ouvert.

Mens-moi mieux.

Le soleil s’est posé sur le bord du trottoir, Comme un chat le ferait sur un chaud réservoir. Entre les immeubles fatigués, on les voit courir, Les rayons cherchant une place où enfin s'énavouir.

Sens-le sur ta peau. Le vent tourne.

Le monde prend sans mal ce que l’on offre sans poids.

Le cœur sait, mais la bouche se tait. C'est plus simple de sourire que de tout casser.

Les pensées d’autrui sont des échos lointains. Nul ne choisit la résonance qu’elles prennent.

Lorsqu'il chuchotait à son oreille, son souffle brûlant sinuait comme un baiser jusqu’au creux de ses reins. Alors elle suppliait, capricieuse, de murmurer encore. Les mots importaient peu, disait-elle. Il n'obéissait pas toujours, cruel dans sa tendresse. Mais lorsqu'il cédait, le monde vacillait.

Une femme part un peu plus à chaque silence, à chaque regard qui glisse ailleurs.

Semer des bouts de soi un peu partout, à la manière d'une fleur secouée par le vent.

C'est toujours au moment de partir que l'on prend conscience de ce que l'on quitte.

L'esprit, une fois livré à la feuille, goûte au silence profond.

Les possibles effraient comme ils excitent.

Au crépuscule, où tout s’endort et tout murmure, Une pluie langoureuse embrasse la terre dure.

Celui qui ne se remet jamais en question est condamné à se sentir victime du monde.