Creo que, de no haber conocido a Alicia, ahora sería un matao a lo Tertsch en sus noches pringosas en el Tony 2.

El mejor cáncer de ano, el de Madrí.

La democracia se construye como a mí me salga de los cojones.

¿Escrotales?

Fosforito, orgullo de Córdoba, ha abandonado el edificio. Te echaré de menos, maestro.

Por favor, a no ser que estés atravesando una depresión de caballo o seas una persona con dificultades para mantener la limpieza de tu hogar, no más apartamentos con decoración minimalista.

Un Javi con Andy, y el otro con Lucas. Solucionao.

@profanity.accountant, ¿serias tan amable de cuantificar mi nivel de maledicencia?

Mondo mierder. Me quiero morir.

Hay momentos en el que el trinar de mis periquitos me hace cosquillas en el corazón.

Fichar, cagar, el rollo de siempre.

Mucha pompa por un Like a Prayer de los de toda vida, ¿no?

Yasir y Solomon, dos hermanos del montón.

Oh, algunas fans de Radiohead, Muguruza, Cañita Brava o Golda Meir se han ofendido. Marchad al pedo, que me han dicho que ahí hay cine y echan una de patos.

Acabo de ver unas imágenes horribles del concierto de Radiohead. Tom Yorke suena como si Cañita Brava o el Muguruza, (que para mí son la misma persona) estuvieran poseídos por el espíritu de Golda Meir.

El trigémino dando brincos desde las 4:30. Leyendo el curso de literatura de Julio Cortázar en la RENFE al lado de una mujer con olor a chocho, dónut fondant m y mierda. Paso toda la jornada laboral con su olor. En el grupo para familias una señora me saluda con un “cada día estás más gordito”.

O me voy de España o suicido a alguien.

Debo tener algo de Borbón en las venas, porque lo de trabajar no me gusta un cagao.

Ojalá una paja con los pies invisibles del mercado.

Si te haces una paja con la mano invisible del mercado, parece que se la estás haciendo a otro.

No lo llames “cargar el paquete a la derecha”, llámalo “desvío sentimental”.

La vocación por lo social podía habérmela enrollado e introducido por el culo hasta hacer tope en el cerebelo, por ejemplo.

Día de mucho dolor de cabeza. Algunos discos buenos camino del trabajo, jornada laboral de las de olvidar tu vocación y tus ganas de vivir. Puré de calabaza para comer, temblores de hambre todo el puto día. Noche cocinando cosas ricas y mordiéndole cosas a mi señora, para celebrar la vida.

Count me in:

Otro día de ataques de ansiedad, angustia existencial, rencor de clase, agotamiento, dolor de estómago y puré de calabaza para cenar. Lo despido leyendo un libro de Luke Haynes diciendo gilipolleces y genialidades y escuchando este concierto que homenajea uno de los discos de mi vida.

Cinco meses sin fumar. Los peores cinco meses de mi vida.

Una película que has visto más de 7 veces en un gif.

Me encantaría ser rentista, no os voy a engañar. Sí, cierto que me aburriría muchísimo y me odiaría a mí mismo. Exactamente igual que ahora, pero más descansao.

Dedos que habría que cortarte y hacértelos comer, inmundicia fecal.

Hoy es el día de Jiménez Losantos.

Ojalá Pérez Revolting se muera tantas veces como Miliki.

Viendo un vídeo de un señor mostrando su enorme, y precioso, apartamento en LA. Gritándole a la tele: “¡sí, pero cuando te agarre un cáncer, tendrás que vender la casa!”

No tiene sentido ser marxista si no estás todo el día con el “ya te lo dije”.

Un álbum perfecto (y muy obvio) de 1989

Ah, ¿entonces es que el perro se llamaba Mistetas?

Comunidad de Madrid: todos flotamos aquí dentro. Tú también flotarás.

Me repito como un mantra que la misantropía es un lujo burgués que no puedo permitirme, pero estoy empezando a dejar de creérmelo.

¿Os acordáis de pequeños cuando os iban a sacar una foto y te pedían sonreír? Al hacerlo, mi madre me reñía por “estar poniendo muecas” e, incluso, me daba de hostias. Ahí aprendí que no era un niño guapo. Y que, si iba a tener que ser castigado por ello, pondría las peores muecas imaginables.

De pequeño, mi idea de una vida después de la muerte era pura conciencia solipsista, sin posibilidad percepción alguna, ni contacto con el exterior, durante toda una eternidad, hasta que se olvidase por completo de sí misma. Me parecía atroz, entonces. Ahora me parece mejor que Metrosur.

Comunidad de Madrid: A veces, muy pocas, es peor morirse.

Fuah, no sentía tanta desesperación y mala hostia a reventar desde la adolescencia. Ojalá igual con las erecc(se me llevan)

Necesito volver a fumar lo antes posible, antes de acabar en el paro y/o en la cárcel, me cago en mi puta vida. Por lo demás, un miércoles como otro cualquiera.

Acabo de empezar la serie de Entrevista con el vampiro. Será lo que sea, pero al menos da para paja.

Garamendi enterrado bocabajo en un descampado de Fuenlabrada. Garamendi enterrado bocabajo en un descampado de Fuenlabrada. Garamendi enterrado bocabajo en un descampado de Fuenlabrada.

El disco que me está salvando la vida, acompañando en las fatigas y los pesares. Jondura tremebunda, tectónica, preternatural.

Comunidad de Madrid: convierte cada día en el peor día de tu puta vida.

Quisiera escribir un bluit tan ofensivo, tan ponzoñoso, que su sola lectura bastase para provocar una conjuntivitis ulcerosa.

Hoy, a primera hora, tras otro fallo en la red de Cercanías RENFE, he vuelvo a sufrir un ataque de pánico en un Metro a reventar. Y he tardado dos horas en llegar al trabajo. Que fue llegar a tiempo, porque planeaba entrar una hora antes para ultimar un proyecto. Y esto no es vida.

La ultraderecha oficial tiene 33 escaños en el Congreso. El nacionalcatolicismo no tiene nada que ver con las creencias místicas. Es nuestro histórico de disciplinamiento social, y vuelve sin haber terminado nunca de morir.