Quem sabe até se não visa, com ela, enervar, desagradar, intrigar, perturbar, inquietar ou provocar julgamentos ásperos?

(Canta uma cigarra? Imagino-a? Se canta, por que não voa, como no romance grego, dos ramos onde uma ave pode descobri-la e vem esconder-se entre os seios de Roos? Por que não se põe a cantar nesses verões? Eu a apanharia sob a blusa negra.)

Não me aflige também esta presença de ruína e de detritos em uma casa onde até as escarradeiras de louça têm algo de faustoso.

Até que ponto completariam a representação e através de que fios a ela se unem?

Sem que eu saiba, há em mim uma cisão, de mim mesma estou nascendo, invado-me.

Abraço-a, os seios pluviais achatam-se contra o meu peito, abraço-a, à luz da tarde, com ímpeto e franqueza, o carneiro pisa no tapete, o seu claro perfume de jasmins, exclamo convicto que a amo, amo, amo-a, eis que te amo, solto e desatado grito, minha amada, amo-a.

Devemos completar, mediante rítmica e feliz ordenação, o complexo arcabouço a nós confiado.

Inclino-me e abraço-a, suas mãos nos meus cabelos, estalam caibros e telhas, penetra-me, lancinante e mesclado a odores marítimos, o seu perfume.

Meu olhar é como um molde da cidade que em Roos, silenciosamente, lampeja e sorve-me.

O Portador entra em casa, silêncio, repõe no gancho o telefone desligado, percorre os cômodos, aberto o guarda-roupa da mulher, meias e vestidos jogados sobre a cama, vidros de perfume destampados, repõe as rolhas de vidro nos gargalos.

Contudo, um casal meio despido se ama na manhã eterna do tapete e na hora fugaz da tarde, o homem tendo nas mãos os seios da companheira e sorvendo-os em êxtase.

Acaricio os pés feridos de Cecília, acaricio o rosto de Cecília, beijo os seus cabelos e faço por aquecer, com o calor quase extinto do meu corpo, seus pés alados e firmes.

Abel é homem das letras e dos livros. Filósofo. Conhece o outro lado da Terra.

Talvez ali esteja escrito, ou esboçado — eis o que desejo dizer-lhe e não consigo —, o destino de muitos. O nosso, inclusive.

Iremos de um extremo a outro, sem pouso nem encontro verdadeiro.

Agora tememos, pois seria desesperante vir depois do tempo, vir quando não mais pode regozijar-nos.

Cascas de palavras, dentro da morta, nem eu próprio as reconheço, estranhas, falar é nada e ninguém mais me ouve, eu não me ouço, ninguém mais, ninguém.

Os relatos, como num vaso alquímico, podem ter criado mais um ser.

Sofro, solitário, sem ajuda possível — estou fechado a chave e não ouso mover-me —, e só do meu corpo batido pela febre espero socorro.

(Não temos copo e bebemos nosso vinho na garrafa. "Conhece Dafnis e Cloé?" O cordeiro deitou-se a nosso lado, tilintam seus guizos.)

O texto, vindo de fora, entra no disco pelas bordas.

Impossível, trabalhando com relógios, manter-se alheio e deixar de obedecer a vozes silenciosas.

Sai do letargo a serpente, enleia-se nas minhas costelas outra vez, estende a língua bífida.

Cecília passa a mão entre os cabelos curtos.

Aspiro o ar pela boca — o ar recende a leões — e olho-a de face.

Procurar na vida o rumo é igual a buscar, num palheiro, a agulha que pode ter caído em outra parte.

Arranco-me, despertando, à febre e ao lençol do pesadelo: aqui estou, acordado, mas o coração bate ainda.

canta apaziguador o nosso pássaro mais forte o nosso abraço, novo relâmpago na sala e ouvimos irado cheio de dentes irados o ladrar dos cães

Armadilha.

Expressa o rosto de ఠ, legíveis, símbolos claros e exatos como as letras que vogam entre os altos edifícios?

Apreendo lentamente (texto concebido e realizado com rigor?) a beleza de Anneliese Roos, o elaborado encanto do seu rosto, e, mais ainda, seus dons secretos, acessíveis tão-só ao meu olhar vigilante e corrosivo.

Futuro e sonho, certeza e segurança, projetos engendrados na inciência, fodam-se.

A sombra da última nuvem, vagarosa, rasteja em direção ao vale, azula as folhas imóveis do canavial, sobe a encosta a meus pés, cobre-me, passa.

Antes isto que se diluírem no mútuo relato de eventos dos quais duvidam, mesmo tendo-os vivido.

O combate quase corporal que sustento com a palavra liga-se a essas perfurações.

Ela atravessa o mundo com o encargo de não deixa que a noite prevaleça.

Com lentidão estudada, cerro sob seus olhos as pálpebras mais novas.

A testa inclinada, tira o colar e prende-o entre os dentes, os olhos quase ocultos por trás dos cabelos despenteados.

E de repente vemos: estamos sós. Fizemos tudo? Dissemos tudo?

Roos, desolada e pouco atenta à minha narrativa lacunosa, olha as colunas de aspecto tristonho, uns poucos cisnes negros, a pérgula com trepadeiras.

— Seria isto, Cecília, o que me faltava? Um amor amplo como o que eu tenho por você e que em tudo imprime a sua marca?

No sossego da noite, aparecem-nos os dois. Eles. Cecília e Abel, cobertos de arranhões, pouco menos do que nus, vestidos só com os braços, com as mãos e com os panos rasgados.

O gato, cauda levantada, o dorso arrepiado e em arco, espreita-me, as íris roxas em brasa. Um animal com medo.

Enfio os dedos na cálida junção das nádegas, ela afasta os joelhos e suas mãos prendem com violência os meus cabelos, mordo o centro do seu corpo.

Um assobio fino e significativo, vindo não sei de onde, atravessa-nos.

— Sua mulher esteve aqui outra vez. Anda atormentada, Abel. Tome cuidado.

“Já estou morta. Por que minha carne ainda não secou? Não entendo. Estou cheirando a vivos.”

O Avalovara, assustado, desce do relógio, sobrevoa um segundo o dorso de Abel e vem pousar no tapete.

Tem duas vezes a idade do Olavo Hayano diurno e as sobrancelhas eriçadas avançam sob a fronte estreita em direção às têmporas: aí, descem, cercando as pálpebras pesadas.

Do breve e imprudente encontro no parque Ibirapuera (as mãos largas sobre o volante ou atirando para trás os cabelos que o poente incendeia), trago o seu fular com desenhos de lagartas.