Y. T. O que anunciam e de onde vêm essas letras?

Fico no quarto, um quarto de paredes desnudas, sem nada que se possa roubar.

O cordeiro estremece e afasta-se balindo: numa dessas árvores, há uma serpente verdadeira.

Arma-se e arma-se o encontro sonhado, vem a Cidade ao encontro do homem que — havendo-a farejado como um insensato por muitos países — admite o insucesso e renuncia à procura.

René Coty no Vaticano. Navios britânicos cruzam Suez. Guy-Mollet e a Argélia, Eisenhower, Oriente Médio. Que me importa tudo isto?

Mas Cecília, a que não tem medo de leões — as grades e a sombra vertical das grades barrando seu vestido amarelo —, abre o portão

Sendo-nos vedado, por uma afortunada ignorância, saber o que exprime ao certo o texto — para nós noturno — do disco de Festo, nele ouvimos e lemos uma verdade unívoca, prismática, laçada pela espiral egressa de um disco invisível.

Contudo, negarei que a amo?

Menos insciente e tão modificado, no curso desse rápido instante, como o firmamento e a cidade, antes imersos na atmosfera noturna e agora embebidos numa espécie de aurora lívida, ouço mover-se um pássaro entre os ramos da árvore.

Ri. A alvura dos pés, intensificada pelo vestido preto, sobressai na penumbra. Cruza-os.

O pássaro ergue voo e se olha ante um espelho.

As águas crepitam, com um rumor de folhas secas pisadas ou revolvidas sem cessar pela brisa.

Por que não continuam a proteger-me?

Vejo-a no visor, diminuta, invertida, difusa, com seu vestido rubro, sorrindo, olhando-me, uma flor na mão (fui eu que trouxe a flor?), de perfil.

— Apesar do zumbido, posso distinguir muito bem os outros sons, os verdadeiros sons e apreciá-los. Por exemplo: gosto muito de ouvir a sua voz.

Também Roos sabe, de um modo qualquer, que o adeus do anoitecer nos conduz a nova sequência da série.

Tua língua, pelo desejo aquecida, recende a almíscar. Este é o odor com que a mariposa aquerôntica chama o companheiro.

Enquanto progride em sua aprendizagem musical — revelando, com alguma precocidade, predileção por Mozart — e acentua o gosto pelos livros pouco divulgados, Julius abre um novo campo de interesse, a arte da relojoaria.

Cecília assusta-se, o cavalo, sempre andando para trás, empurra o carro em direção à armadilha, ao precipício, e de súbito não pode mais com o peso.

Tentando fazer visíveis Roos e as cidades que abrange.

Abranjo-o na sua forma carnal e no consternador vazio que se esconde na carne perecível.

Lida o escritor, na opressão, com um bem confiscado.

Rugem leões verdes, nas ondas, entre os peixes.

As duas barracas, enodoadas, cheias de furos que parecem de bala, têm sob o sol intenso qualquer coisa de uma colisão.

Tu e a rede, Abel. Por que não mergulhas?

abre-se o pássaro de pássaros toda a minha vida se concentra no ato de buscar sabendo ou não o que pesada como chumbo perde-se nas nuvens a fuliginosa ave de canto ignóbil

Inclino-me e abraço-a, suas mãos nos meus cabelos, estalam caibros e telhas, penetra-me, lancinante e mesclado a odores marítimos, o seu perfume.

Os bares fechados — boulevard Saint Michel — os cafés fechados — boulevard Malheserbes — Jardim das Plantas — fechadas as lojas, as agências postais — Constança brunswick — mas a cidade desperta — pavianancymilão — move-se aos poucos na névoa da manhã.

Meu gozo, quando vem, é mudo, soturno, eu travo os dentes e clamo: "Inferno!".

(devoram-no os vermes da agonia)

Sinto um corpo estranho sob a língua, uma agulha de costura.

Bate-me o sol na cabeça e no canavial, verde e crespa ondulação descendo pelo vale, montando os flancos dos montes, quase branca à luz do sol que cai de chapa no canavial e em mim.

— Abel... Não me faça perguntas. Não quero que faça. Odeio perguntas: já ouvi muitas.

Hermelinda vara o círculo de leões que ameaça Cecília e beija-a no rosto.

Seu fundo é a espiral. Um dos temas, a busca do Nome. O autor consagra a obra ao Unicórnio.

No meu coração, discordante a princípio e logo em uníssono bate o coração mais novo.

O guarda-chuva aberto de Cecília é o mesmo com que desce do ônibus no dia em que vislumbro, surpreso, a povoada espessura do seu corpo, frente ao Museu do Estado.

O gataco corre nos seus peitos, salta para o meu ombro, passa para os ombros de Cecília, acompanha-nos, sobe outra vez pelas ancas da Gorda.

A barra vertical da letra, deitada, equilibra-se no vértice do ângulo como sobre uma pirâmide de vidro, com seus discos móveis e leões hirtos.

Não retira as mãos das minhas: pressiona-as.

Os dedos soltam-se das mãos.

O Unicórnio, e muito menos um Unicórnio onírico, ainda que nos deixe na mão a marca do seu chifre, não tem poderes sobrenaturais.

Como se importasse o tempo nesta hora.

Entretanto, soam as horas (um número incôngruo de notas) e então passamos a vê-lo com olhos novos: os sons, diversos dos que ouvimos em geral, surpreendem-nos.

Concluída com êxito missão da Gemini XII.

Vê-se claramente o que pretende, criar um símbolo da ordem astral.

Revelar e revolver, sempre, o que um homem tem de podre: inquietante aptidão.

No céu límpido — não um céu noturno, mas um céu tumultuado, onde noite e dia coincidem —, no anel do horizonte, brilham constelações desconhecidas, tanto sobre os tetos das casas como do lado do mar.

Cecília e eu sentados sobre as pedras, na praia dos Milagres. Vazante.

Os dois morreram porque arrebatados a um grau de alegria que incinera as vilezas, as fragilidades, medos como o da morte — e respondem a seu modo às instigações dessa experiência, matam-se, a arder de júbilo, no núcleo raramente alcançado do fervor.