— Y a propósito, ¿qué es de tu madre?
— Murió —dije.
— ¿Ya murió? ¿Y de qué?
— No supe de qué. Tal vez de tristeza. Suspiraba mucho.
— Eso es malo. Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.
Café y Juan Rulfo. Buenos días.
28 days ago
