O coração tem pouca ironia de tardinha.

São as pernas andróginas de Orlando.

Eu queria te escrever como se eu te mandasse um cartão de uma paisagem mágica cheio de tiamos. Eu te amo, eu te amo, eu te preciso, eu te sou, tento. […]

É noite de domingo, triste, sendo frio, frio, sendo triste.

“Faz vinte dias não olho o espelho” me diz ela. “Faz vinte dias não escrevo palavra” digo-lhe em revide. Estaríamos a falar da mesma coisa?

Angústia é fala entupida.

Esquisita essa pré-sensação de estar enlouquecendo.

O movimento das rodas me desanuvia os tendões duros. Os navios me iluminam. Pedalo de maneira insensata.

o ato de escrever ocupa metade da minha prosa e metade da minha vida. mando um bilhete pra ele: vê se desocupa a outra metade.

Chega desse lero, Poesia virá quando puder.

Nem tudo é um naufrágio na vida. Mas um dia eu ainda me afogo no álcool.

Não há ninguém que me interesse e meus versos são apenas para exatamente esta pessoa que deixou de vir.

dos bastidores perde-se a ilusão do transe. mas hoje eu queria escrever do meio de luzes que só a plateia visse.

Uma questão matriz desenhada a giz entre um beijo e a renúncia intuída de outro beijo.

Recebo a inesperada visita das tuas garras com um sorriso.

A literatura me perturba.

Meu coração batia batendo.

Sinto um grande cansaço pendurado no fio da minha voz.

Será que eu fui engolida inteira?

Tento até o velho golpe: recitar poemas para tua indiferença.

A intimidade era teatro.

Frente a frente, derramando enfim todas as palavras, dizemos, com os olhos, do silêncio que não é mudez.

Agora que você chegou não preciso mais me roubar. E como farei com os versos que escrevi?

Não é qualquer mulher que consegue conquistar meu coração.

Mas hoje estou doente de tanta estupidez porque espero ardentemente que alguma coisa... divina aconteça.

Nada disfarça o apuro do amor.

Toma este beijo só para você e não me esquece mais.

Os poemas são para nós uma ferida.

Freud e eu brigamos muito.

É domingo de manhã (não é dia útil às três da tarde).

Meu filho. Não é automatismo. Juro. É jazz do coração. É prosa que dá prêmio.

Civilizada pergunto se o seu destino trai um desejo por cima de todos os outros.

Não quero mais a fúria da verdade.

Do cais mordo impaciente a mão imersa nos faróis.

Da amurada deste barco quero tanto os seios da sereia.

Vamos tomar chá das cinco e eu te conto minha grande história passional, que guardei a sete chaves.

Pensa no seu amor de hoje que sempre dura menos que o seu amor de ontem.

A voz em off nas montanhas, inextinguível fogo domado da paixão, a voz do espelho dos meus olhos, negando-se a todas as viagens, e a voz rascante da velocidade, de todas três bebi um pouco sem notar como quem procura um fio.

Eu sou grande, fico acordada até mais tarde.

O meu embaraço te deseja, quem não vê?

É sempre mais difícil ancorar um navio no espaço.

Durante estes últimos meses amor foi este fogo. Contagem regressiva: a zerar. Hoje é o zero, e daqui (Cristo em cruz de costas) começo a amar.

Hoje estas delícias do banal me lembram quando eu te amava à distância.

Apalpo minhas roupas com intimidade de adúltera: traindo as experiências diurnas que a minha mesma boca proferiu.

Ai que desejo de grande ordem, nem que fosse ao preço da certa aridez. Mas o amor… — Fragmento de uma carta para Caio Fernando Abreu, escritor e aniversariante do dia.

A medida do tempo se realiza entre pontos ocultos, nos risos interrompidos.

Alçar voo sobre as respostas guardadas. Deslizar de alegria nos cortes que o teu silêncio impôs.